Он больше не придет. Не будет больше прогулок вдоль берега, не будет птиц над головой. И посиделок с чаем тоже не будет. Больше не случится поговорить.
Да мы разговаривали, не смотря на то, что он всегда молчит. Я слышу его когда он рядом, а понимаю лишь тогда, когда он уходит. Я жду его снова и каждый раз надеюсь, что вот сегодня он будет говорить, а у меня хватит сил выслушать и мудрости – понять.
Увы. Стоит ему появиться, я вновь начинаю свой речитатив – я устала, я возжелаю, мои щеки болят и я уже мечтаю убить... В конце концов, это дожно было случиться. Он больше не придет.
Проведя ладонью по моему опухшему от пощечин лицу, задержав взгляд на упрямо-сомкнутых, но дрожащих губах, он вдруг заговорил.
Это все - есть ты – сказал он. И ушел. В мозг врывается городская возня и нет смысла плакать. Я смотрю ему вслед, понимая не только суть сказанного, но и то, что больше он не вернется.
А я так и не научилась ходить по воде.
Все.