Мой милый беби, напиши
О рыжих снах,
О синем небе
Такой пронзительной души
Ах, мне бы...

Пиши по солнечным лучам,
По тени облаков бегущих,
Пиши о том, что потерял,
И будет лучше...

Пиши про быструю любовь,
Про клятвы на песке у моря,
Про счастье дальних берегов,
Про то, что скоро

Не будет больше ничего,
И этот мир укроет пепел
Как сердце высохло твое,
Как манит ветер...

Пиши про яд или кинжал,
Про твой неотвратимый выбор
Пиши про то, как ты устал,
И врут все книги...

Пиши последнее письмо
Закапай алым воском строчки
Балкон...раскрытое окно...
Дошел до точки...

Потом твой друг возьмет перо
И, завещанье вспоминая,
Напишет первое письмо
Про двери Рая...

И будет снова синий день,
И небеса прозрачно ясны,
И бликов солнечных ступень,
И все прекрасно...

Вот только адрес неизменен:
Париж, Четвертая аллея,
Сен-Дени...
(с) Jam



Да, давно надо ему уже написать... что-то все никак не соберусь. Так много мыслей... получится длинное письмо. Но, наверное, он будет рад прочитать это письмо. Забавно, я написал ему их уже штук двадцать, но точно знаю, что прочитал он только штуки три-четыре. Одно из них при мне. Зачем вообще писать? Я давно понял, что в простом письме мне бывает проще сказать что-то чем в простом пусть и откровенном разговоре. А какой смысл это писать, если письмо никогда не будет прочитано?