ПОЛЕЗНЫЕ НАВЫКИ

Из ничем не примечательной камеры среднего уровня Азкабана доносились душераздирающие звуки - крик, временами переходящий в хрип и тоскливое завывание. Аврор сопровождения удовлетворенно спрятал палочку и направился к лестнице. Визенгамот вынес пойманным пожирателям какой-то уж слишком мягкий приговор. Ладно, пусть. Но вот этот мерзавец с надменной мордой хозяина жизни свое получит. Точнее, уже получил.

Люциус Малфой, пожиратель смерти, захваченный при налете на Министерство магии и осужденный на десять лет Азкабана, распластался на полу своей камеры, не в силах подняться и перебраться хотя бы на кровать. Потолок наваливался, прижимал к полу, выдавливал душу. Узник уже не мог кричать и тихонько скулил, свернувшись в углу жалкой пародией на человека. Ему становилось все труднее дышать, в ушах гудело, мысли путались.

Клаустрофобия. Кажется, так это называется. Аврор не зря угрожал самосудом. Проклятие на самом деле оказалось страшным. И уже не важно, что в тюрьме больше нет дементоров. Продержаться какое-то достойное упоминания время в каменном мешке и не сойти с ума для больного клаустрофобией нереально.

Драко. Нарси. Без его защиты им придется худо. Рассчитывать на родственные чувства Беллатрикс даже смешно. Она давно забыла, что такое быть человеком. И на помощь Снейпа надеяться не приходится. Приятель не простит, что ему о запланированном набеге на министерство не рассказали. Он-то, со своей стороны, честно предупреждал обо всех обысках. Может стоило рискнуть... Да что теперь об этом сожалеть. Поздно.

Как же все-таки болит голова, и горло жжет немилосердно. Кажется, он кричал. Стыдно должно быть. Взрослый же человек, не мальчишка какой-то неуравновешенный. Но ему так плохо, что на самом деле уже и не стыдно. Под ребрами только что-то ноет. Но это не сердце. Сердце с другой стороны. Это просто ушиб.

Сквозь туман в голове смутно припоминается, что заходил тюремщик. Велел заткнуться и пнул сапогом в бок. Хороший, наверное, человек, если только один раз пнул. Может лекаря приведет. Вот только еще немного и ему уже никакой лекарь не поможет. Безумие не лечится. Вот если бы его прямо сейчас отсюда забрали...

Помолиться что ли... Ему? Смешно. Но чем просто орать, лучше попробовать хоть до кого-то докричаться, пусть даже и до этих пресловутых высших сил.

- Эй! Там, наверху! Если есть там кто, заберите меня отсюда, а? Пожалуйста!

Как ни странно, но его услышали. А может не услышали, а сработала какая-то неведомая магия. В принципе, это не имело значения. Главное, что лопнул сжимавший голову обруч и, наконец, удалось вдохнуть полной грудью. Вот только совсем пропал голос. И почему-то не ощущалось тело. Зрение? Зрение сохранилось, только затуманилось слегка. Он напрягся, пытаясь осмотреться: какое-то каменное сооружение непонятного назначения и странного вида; толпа звероподобных существ и... труп у его ног - совсем свежий труп с еще дымящимися отверстиями в груди. Он перевел взгляд на свои руки, сжимавшие странную металлическую палку с утолщениями, и похолодел. Руки были чужими.

Маленькое рогатое существо что-то верещало, размахивая конечностями. Кажется, оно было недовольно убийством, а может само претендовало на расправу. Это было неважно. Совсем неважно. Он повернулся и медленно переставляя чужие ноги двинулся к выходу из башни. Надо было разобраться куда и в кого его забросило паническое желание убраться подальше от Азкабана. Что-то он такое читал...

- Читал? На самом деле? - прозвучал в голове насмешливый голос, а тело внезапно перестало слушаться и само по себе развернулось и уверенно двинулось в неизвестном направлении.
- Эээ...
- Очень содержательно.
- Прошу прощения, с кем имею честь? - Люциус решил не нарываться и попробовать наладить отношения со звучавшим в голове голосом.
- А вы, сударь, наглец, - восхищенно присвиснул голос. - Умыкать тело, не разобравшись чье оно...
- Я, собственно, ничего умыкать не собирался. Я здесь случайно.
- Угу. Мы не местные... Для начала, представиться нет желания?
- Меня зовут Люциус Малфой.
- Это мне ничего не говорит. Дальше.
- А что именно вас интересует?
- Раса, планета, возраст, политическая пренадлежность. Как здесь оказались. Если не знаете, ваши гипотезы.
- Человек. Земля. Сорок. Пожиратель смерти. Не знаю. Гипотез, достойных рассмотрения, нет. Может теперь вы представитесь?
- Мастер джедай Дасс Дженнир.
- Кто?
- Вы не знаете, кто такие джедаи?
- Нет.
- Понятие Великой Силы вам тоже неведомо?
- Я обращался к каким-то силам, прося перенести меня из Азкабана. Может это и была ваша Великая?
- Вы форсъюзер?
- Кто?
- Гм... вы умеете делать странные вещи силой мысли?
- Кое-что умею. Мы называем это магией.
- Магией? Из какого захолустья вас сюда забросило?
- Я бы и сам не отказался это узнать. Послушайте... - Люциус замялся.
- Да?
- А нельзя меня как-то вытащить из вашей головы?
- Я не могу.
- Но вы же не один такой? Может кто-то из более опытных эээ... джедаев сможет мне помочь?
- Вы попали не в самое удачное время. На таких как я сейчас ведется охота. Наша штаб-квартира уничтожена. Так что ни информации, ни помощи получить неоткуда. Видите, - джедай покачал в руке то самое орудие убийства, - приходится бластером вместо лайтсабера пользоваться.
- А волшебной палочки у вас нет?
- Нет.
- А как же вы колдуете?
- Призываешь Силу, погружаешься в нее, пропускаешь через себя... Это долго объяснять.
- А показать?

Джедай вытянул руку и через мгновение в нее влетел лежавший в нескольких шагах камень.

- И это все?
- Можно предчувствовать опасность, прыгать с большой высоты, ускоренно двигаться.
- А защищаться? - воодушевился Малфой. - Если кто-то нападет, например, можно что-то сделать с помощью этой вашей Силы?
- Можно майндтрик использовать - мысленный приказ.
- Безпалочковое империо... - благоговейно прошептал маг.
- А вы, значит, палочками размахиваете, как сказочные волшебники?
- У вас есть такие сказки?
- Есть.
- Сказки - это ведь зачастую искаженный пересказ древних событий. Может...
- Думаете, я ваш потомок?
- Не исключено. Вы позволите на вас взглянуть.
- Смотрите.

Джедай вытащил из кармана какую-то полированную металлическую штуковину. В ней, как в зеркальце, отразилось широкоскулое, вполне человеческое лицо со светлыми серо-зелеными глазами и копной белокурых волос характерного для Малфоев оттенка благородной платины.

- И как, похож?
- Не очень. Разве что волосы. Или у вас все джедаи белоголовые?
- Да, нет. Разные есть. Получается, вас в будущее забросило...
- Похоже.

Они помолчали.

- Скажите, мистер Дженнир, у меня создалось впечатление, что того бедолагу вы с помощью механизма убили. А Силой так нельзя?
- Можно. Но это уже Темная Сторона.
- А вы, значит, Светлый?
- Был когда-то...
- Понимаете, я-то как раз темный, - вкрадчиво начал Люциус, - и подобное умение мне бы очень пригодилось. Не научите?
- Чтобы вы потом всех неугодных одним движением руки устраняли?
- А если я поклянусь, что буду использовать это умение только для самозащиты? Магией своей поклянусь.
- Можно подумать, я знаю, что там у вас за клятвы и как они работают. Да и как вы их без палочки и тела давать собираетесь? Хотя... особого секрета в этом нет. Надо просто задушить. Силой. Пропустить ее через пальцы, сжать кулак, а представить, что сжимаешь горло.

Это надо было запомнить. Тем более, что джедай, увлекшись, на самом деле что-то такое пропустил через себя, что удалось почувствовать. Люциус потянулся сознанием, пытаясь зафиксировать это состояние, и внезапно куда-то провалился.

Долгое падение. Удар. Звон в голове и боль в теле. Что? В теле? Он дернулся и резко открыл глаза. Серые стены, серый потолок, крошечное окошко, каменный пол и железная решетка кровати. Азкабан! Уфф! Перемещение во времени в тело отдаленного потомка оказалось всего лишь навеянным проклятием бредом. Он дома.



Битва за Хогвартс приближалась к своему концу. В круге света сошлись двое: лохматый, черноволосый мальчишка с ярко-зелеными глазами и змееподобное существо, отдаленно напоминающее человека. Та самая пара из пророчества, чей поединок, а точнее, его результат, решит судьбу магического мира и его обитателей.

Люциус с трудом сдерживал клокотавшую в нем ненависть. Как же так можно?! Это кем надо быть, чтобы вот так просто, походя, убить своего же соратника только за призрачную возможность воспользоваться его палочкой? Мало того, что он сам уже почти год вынужден чувствовать себя последним магглом, не имея возможности не то что колдовать, даже свет в комнате выключить, так этот самозванный Лорд очередной легендой проникся и готов убивать всех, кто под руку попадется, лишь бы получить в персональное владение Старшую палочку. Хватит! Надоело. Сейчас он Снепа убил, потом Поттера добьет, а затем и за вчерашних последователей примется. Ну уж нет! Маг напрягся, припоминая то странное ощущение из азкабанского кошмара. Пальцы свело судорогой, в голове зазвенело, из носа на мантию закапала кровь, но свернувшаяся где-то в районе солнечного сплетения пружина неожиданно рванулась и потекла сквозь него чистой, ледяной силой. Волдеморт покачнулся, рука дернулась к горлу и выпустила палочку, которая, развернувшись в падении, выстрелила в своего хозяина зеленой молнией заклятия, добивая задыхающегося мага. Стоны Пожирателей, корчившихся от боли в исчезающей метке, смешались с радостными криками защитников Хогвардса, приветствовавших своего героя - Мальчика-который-победил-Волдеморта. И в этой суматохе кому какое дело было до опустившегося в изнеможении на пол и залитого собственной кровью белокурого мага с безумной, торжествующей улыбкой на лице...