Вчера возжелал купить себе книгу Эриха Фромма. Может даже не для того, чтобы отвязно читать по вечерам, а для того, чтобы просто держа в руках, прикасаться и проводить подушечками больших пальцев по изначально скользкой, а затем не гладкой даже тормозящей поползновение обложке.
"Была одна книжечка", - пояснила женщина в магазине, немного пошарив за компьютером по базе -"да нет её, продали".
И вот так вот наслаждаться. Мне неимоверно долго не давали спать эти не разменянные на бессонные минуты мыслишки. Запомнить лишь концовку
второго сна, который в бессознательном состоянии казался длиннее, чем его бледная отметина на циферблате электронно собранных правдивых часов.
Во сне я соревновался с убегающей Мартой и на мне была испачканная кровяными пятнами неприметная жёлтая коротенькая майка. Мне было неудобно находиться рядом с ней именно в этой грязной майке, но когда мы поравнялись пятна исчезли, как и мой стыд, а затем и сон, который став явью завертел меня в одеяльный кокон под основание постели, для того, чтобы я по беспробудному оттенку затянувшегося неба со ориентировался, который сейчас на самом деле час.