Вчера уйдет, согнувшись, как старик.
Вслед не смотри ему, не говори, и уж конечно, не проси остаться.
Он просто, как и ты, здесь пассажир, а поезд, знай себе, вперед бежит; и ты отстанешь на одной из станций.
Ты выйдешь покурить минут на пять, а на платформе будут тебя ждать июньский ветер, солнце и свобода. И золотое поле без краев из самых беззаботных детских снов, твой личный рай без выхода и входа.
А мы продолжим жить там, где живем, взлетать с ветрами, падать вниз с дождем, носиться с пустяками и не очень.
Но может, повидаемся еще, когда уставший мир махнет плащом таинственного цвета темной ночи.
И мы тебе приснимся наяву, как будто бы идем через траву, как лодки в золотистом океане.
И все смеются и кричат: "Привет!", и лица наши излучают свет, и копошатся чудеса в кармане.
Но это будет завтра, может быть, ну а пока придется просто плыть – не в золоте, а по теченью будней.
А у тебя пусть будут мир и сон, нагретый солнцем ласковым перрон,
а смерти никакой пускай не будет.

Татьяна Шайн