[justify]Мир изменился.
И мы изменились вместе с ним. Кажется, люди не способны не только любить, но и разучились достойно принимать любовь. Что с ней делать - не знаем, а не делать ничего - не можем. В нас навечно живет та батарейка, которая заставляет нас бежать. Вперед, назад, направо или налево - все равно. Но - бежать. Процесс для нас окончательно стал важнее результата. Даже не процесс - участие в процессе. Или, что еще страшнее, осознание другими, что мы в том процессе участвуем.
Говорят, с возрастом это проходит. Возможно. Но, видно, человечество еще слишком молодо. Или уже слишком молодо.
Но много больше боюсь я того, что, может статься, мир и не менялся. Он всегда был таким.[/justify]

[justify]- Ты - мой прекрасный сон, - довольно шепнула она, устраиваясь у меня на груди.
Я вздрогнул. Она даже не не захотела подумать, каково это - быть всего лишь чьим-то сном.
И потом... Любой сон, затягиваясь надолго, превращается в кошмар. А от такового мы просыпаемся. С криком.
И я почувствовал - между нами все закончено.[/justify]