Сны ужасны. В снах я просто маленький дрожащий кусок эктоплазмы в форме меня, который бегает, суетится и делает вид, что живой, но хочет только одного - наконец-то быть по-настоящему любимым.
В реальности всё, разумеется, не так.

Вот такой урок, вот такой вот урок, моя девочка: где бы ты ни оказывалась - всё равно будет одинаково горячо. И течёт болью по лбу и меж пальцами, и прилипает к голым коленям, и застывает у ног. Такая штука, моя дорогая - не пропустить удар. А если уж пропускаешь, то сворачивайся в комок да ползи себе потихоньку в сторону Индии, Парижа или трассы направления "скоро весна".
И потом танцевать на костях тех, кого уже не помнишь в лицо; пить розовое, ругая блядский сентябрь; глотать всех красивых, одну за одной, не дожидаясь, когда в твою дверь постучат с хоть раз настоящим "люблю"; и загораться глазами, насмерть, во всех встреченных на пути зеркалах.

Кто-то на том краю неба смотрит в лицо и говорит: "пока у тебя из-под ног выдёргивают табурет - ещё можно успеть развязать петлю".
И смеётся.