Мне 33. Но я нахожусь в совершенно подростковом, безумном, каком-то уникально несерьёзном витке судьбы.
Мироздание: - Ты 15 лет назад заказывала мечту, я её сразу прям дословно собрало, но Почтой России тогда отправило. Так что только вот дошло, соррьки. Тебе ещё надо? Да не важно - НА!
Я: - Эм? Что? А? Как? И что мне теперь с этим делать?

у меня происходит странное (очень! в это невозможно поверить!). я совершенно не понимаю, как это могло случиться, не знаю, к чему оно ведёт.
кажется, меня тащит потоком в очередную историю, в очередной книжный роман - хотя, по длине повествование это, скорее, будет повесть.
мне бы тормознуть, конечно, а то мало ли.
но я в этом потоке так непередаваемо хороша, так себе нравлюсь, так уверенно себя чувствую, так правильно - что ладно уж.
пусть оно случается, а там разберёмся.
(к весне расскажу - каков бы ни был итог)

плюс нашего расставания до всех этих российских событий: мне не приходится, выбирая семью, договариваться со своей совестью. даже в мелочах. даже понимая всю её правоту и внутреннее совершенно героическое чувство справедливости.
нет больше в голове моей цензора, кроме меня самой.