Улицы заполнены бабушками, обдирающими цветущие липы.
В сквере живет маленький галчонок. Он не умеет летать и прячется в норку под камнем, когда испуган.
Воробьи во дворе ловят кузнечиков и устраивают воздушные бои с саранчой.

Это очень хорошее лето. Я вновь обретаю способность замечать детали.
А в книге, которую я пишу, лютует зима и мир - беден.
В ином измерении, видимом лишь автору, книга похожа на огромную серебристую паутину; многие из ее нитей - иллюзорны, даже если хорошо воплощаются на бумаге. Поэтому сомнения часто терзают меня; иногда приходится возвращаться...

"Парящий над тьмой без звезд" так же странен, как "Галерея миров", и даже чем-то похож на нее. Тяжелая книга.