во как грустно...

Вновь череда унылых дней,
опять в себе я не уверен,
а значит, – здравствуй, друг портвейн
с наклейкой «Марочный» у шеи.
Сквозь свалку человеко-дней
порой приходит озаренье…
Жизнь – удивительный коктейль,
в котором смешаны мгновенья.
Итоги время подводить,
а все неймется жить быстрее…
уже не радуют дожди. И солнце тоже.
Водка греет.
Взбодрюсь от веток до корней
Что толку в праздных разговорах
До дня рожденья – восемь дней…
А значит, мне еще не сорок…

Потоки сознаний (не мои)

Какой-то рыжий дворник метет усердно дворик. И думает:"Ах, Йорик, тебе б мою метлу... Метла не хуже колпака" Он думал и искал пока ответ на мучавший вопрос - мыть или не мыть... А в это время под асфальтом: дома, народы, теплоходы... Спортсмены дружно крутят сальты, певцы старательно поют. И в мастерской своей художник нарисовал вокзал, платформу... И поезд, как мороз по коже, промчался с севера на юг... В сад. В саду все полнится уютом, но посторонние снуют там. У них и тюрьмы и валюта, а здесь голодный чернозем. В саду крепка теплица вроде, но все ж погода рознь погоде, и семена неважно всходят без снега и не под дождем... А кто подрос - возле дитяти стоят родные тети, дяди, и умиленно листья гладят, но нет у них в руках тепла... В саду хозяйничает Роза, со стойким запахом навоза, и пашет буднично без срока и фанатично как пчела...
А в это время под асфальтом, там дворники танцуют вальсы, на нас показывают пальцем, себя нимало веселя... Ведь там, где раньше было пусто, бредут служители искусства, и букву "Б" вставляют вкусно, зачем-то перед нотой "Ля".
На золотом крылечке столкнулись две овечки, на месте этой встречи - хрустальный башмачок... А фонари в ударе, стерильны тротуары, но дворник наш нестарый чего-то огорчен... А мимо мчит карета, в ней фея с сигаретой, одна нога раздета, а рядом никого... А рядом ветер свищет, топор за голенищем, вязанка дров в ручищах... А он...
А ну его..

(с) Дм.Загузов