есть в моей жизни некая метафизическая стена. я её называю просто - Стена. иногда она проходит под названием "Стена Плача".
я периодически лезу на эту Стену. причем лезу весьма результативно. то есть я на неё залезаю и сижу. Стена призвана приносить некое облегчение. опять же - метафизическое.
способ существования на Стене противоречит всем законам физики этого мира. Стена прямая, и сижу я на ней подобно мухе, а вовсе не сверху, как на заборе.
Стена бетонная. поэтому иногда, когда я на неё лезу не осторожно, а кидаюсь с разбегу, это доставляет мне некоторые увечья. опять же - метафизические. как сказала бы умная женщина Саша, в некоторых кругах это называется "убицца ап стену".
иногда Стена покрыта ковром. тут все по правилам - коврик висит на гвоздиках. коврик для того, чтобы к нему прислониться. подобно тому, как королева Маргарита опиралась на тумбу.
а вообще, конечно, Стена основную часть года очень холодная. всегда прямая, и пробить её насквозь не представляется возможным. но почему-то она на меня совсем не давит. мы с ней дружим.
в метафизическом смысле, конечно.

я сегодня посмотрела на своё отражение.
и, знаете, мне оно так понравилось.
моё отражение говорило про осень и руками чертило в воздухе круг.
а ведь осень - это действительно самое лучшее время. когда всё есть. даже по природным законам. законченый период, когда цикл замыкается в себе.
а еще - сегодня день Тепла. день Игры. день Любви сегодня. и неожиданно - день Спокойствия и Лёгкости.

день Simpli

Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.

Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк маховой,
Только крыши, снег и, кроме
Крыш и снега,— никого.

И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной,

И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.

Но нежданно по портьере
Пробежит вторженья дрожь.
Тишину шагами меря,
Ты, как будущность, войдешь.

Ты появишься у двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.

Борис Пастернак

Состояние: хочется сказки Нового Года

да что ж такое???

я снова молчу. следующий шаг.. нет, два шага - зашить рот и отрубить пальцы на руках.
ни капли мимо.

странно испытывать ненависть или любовь к вещи.
совсем уж неприятно это.
однако, я ненавижу свой телефон ровно настолько, насколько и обожаю.
сссссука...

неужели опять?!
всё заново?..
после Нового Года. я перестану думать.
правда. честно. клянусь.
просто, так надо

выхожу зачем-то в коридор...
смотрю - лежит мой клубок чёрных ниток. в состоянии, похоже, клинической смерти - весь растрепанный и разваливающийся.
думаю - откуда??? неужели еще где-то нитки были, а я забыла?..
беру вязание - аккуратно отргызена нитка.
действительно. неудобно же всё вместе, со спицами, таскать!

запах сигаретного дыма от одежды и волос вмещает в себя такое количество ассоциаций с хорошими людьми, что становится уже страстью коллекционера.
а еще этот запах сродни запаху тела. что-то в нем есть вязкое и настоящее, подлинное. не лекомысленность, как аромат духов, а что-то, что может уйти только с сумасшедшей болью..

бесконечность..
бешеный какой-то голод, пожалуй.
километрами. сотнями километров. из пункта А в пункт Б.
и молча. всё молча. эмоции в запятых.
как по голове погладили. а всё равно - сюда. в пункт А..
сопряжено. с риском, конечно. смешное такое слово - сопряжено
и З_а_н_я_т_а_._._.
безнадежно как-то. с улыбкой.
так страшно. когда улыбка безнадежная.
Солнце растет на Юг.. на Юго-Запад