Я ничего не хочу.
мне все мутно.
Я не высыпаюсь. все-таки я циклотимик, и у меня, видимо, фаза спада. я не хочу ни-че-го - ни работать, ни ездить на игры, ни тренироваться, ни звонить инструктору...
Ни-че-го. Хочу забиться в нору, завернуться в плед, и просто сидеть. одна. И одна тоже не хочу.

Единственно, чего хочу, наверно - свою машину. Это такой кайф - сидеть за рулем, в этом есть что-то нездорово-фрейдистское (н-да, одно переключение передач чего стоит...). Как мужчины водят машину... это же не для них... я теперь не могу попросить никого дать поводить машину - ни Яру, ни Лору... ни вообще никого. Сумасшествие какое-то... полное.

хочу спать. и все. Я устала, мне нужен отпуск - не неделя - а возможность провалиться в летнее безвременье, которое было возможно только в детстве. когда три месяца каникул были длиннее всего года... И дольше века длится день... или наоборот - все лето в один день... или вино из одуванчиков... Бред. Бессмертие в ограниченном объеме, вечность в кармане. Лето. Или юность - когда влюбленность поднимает тебя на крылья, свободу чувствуешь во встречном ветре - и ничего, ничего тебе не мешает и не ограничивает, и перед тобой тысяча путей - и свобода - это возможность пройти по любому, а выбрав один - ты теряешь ее...
И теперь -теперь тело еще молодо. но жизнь можно представить вперед на много лет, и этого совсем не хочется и не нужно, а хочется просто лето и свободной пустоты...
Свободные птицы в пространстве пустом... это уже из моих стихов, которые вообще никому не нужны, потому что стихи врут в первую очередь... какой поток сознания....
Стихи лгут, по крайней мере мои - но они искренни. Когда я писала, расставаясь с Илюхой Ал., "ты мой самый лучший", потом - почти сразу, появился тот, кто лучше, лучше в сто миллионов раз... Потом мне казалось, что он никогда не будет со мной, и было это, депрессивное, отказ от всего, стихотворение с ломанным ритмом,
Царь Соломон говорил-
все проходит, и это пройдет...

И это была темнота перед рассветом...
И стихи эти нужны только мне, и то слабо...

крылья раскину - ветер,
это судба такая,
воздух мне будет верен,
а остальных - отпускаю...

бред, и причем нескладный.
не пристает ко мне никто сейчас, вот и расписалась... К психиатррру, в кррратер РРРчи, давно поррра, шагом маррш!