Время два часа по полуночи. Читаю...

Знаете, большинство текстов, мыслей и эмоций, посредством этих текстов выраженных, похожи на бабочек-однодневок, ибо живут лишь один день. Два. Возможно, неделю. Исключение - месяц! Ибо просто описывают день минувший. Они не претендуют на самодостаточность, они полностью соответствуют сегодняшнему "я" написавшего. Они - это пример сиюминутного настроения, той озлобленности, привязанности, усталости, симпатии, ярости, близости, отчаянья и черт еще знает чего, что рвется из этого сиюминутного "я" наружу в попытке(!) спастись от боли или поделиться радостью, найдя ей соответствующее художественное воплощение. Признаюсь, на мой взгляд оно редко находится... Крик редко сам по себе производит НУЖНОЕ впечатление. Он, возможно, производит впечатление ВООБЩЕ, но вот НУЖНОЕ автору - редко... И тем не менее, я читаю... И пишу... Ибо эти слова - все, что остается после разлук и встреч. Эдакая квинтэссенция чувств. Послевкусие эмоций...

Все мы оставляем бесполезное наследство в виде неловких слов и строк. И только лишь умиление этой неловкостью может оправдать прочтение этих строк другими...