[justify]...если бы какой-то случайный путник прошел три десятка тысяч минут на восток, а потом три коротких шага налево, то, заглянув в окно, он бы мог увидеть, как...

Молча, глядя сухими глазами на меня, ты привычными движениями баюкаешь в колыбели пустоту. Скрип... Скрип... Скрииип...
В том молчании много больше боли, чем в слезах... Да, первые день мы мечтали. Первые год мы пытались. Первый век мы боролись. Позже - смирились. Мы, оставшиеся вдвоем среди сотен миров и миллионов сердец, простили друг другу, себе не простив то, что мы еще есть. Скрип... Этот звук сводит меня с ума, как когда-то лишил разума тебя, любимая. Скрииип...
Я привык. Как это ни страшно, но я привык. К деревянному табурету, к расшатанной двери, к покосившемуся некрашеному дому, смотрящему слепыми окнами на снег... Знаешь, здесь всегда идет снег - к нему я тоже привык, как и к извечной грусти в твоих глазах. Скрип...
Подойду, протяну на ладони дрожащей пару таблеток да стакан холодной воды. Смахну в ладошку крошки вчерашние со стола неструганого, проглочу, незаметно отвернувшись, поставлю, неловко звякнув железными мисками, подгоревшую кашу. Из тряпицы порванной достану хлеба кусок черствый, отдам тебе, на взгляд неловкий, жадный, улыбнусь - ешь, я не голоден... Обниму вздрагивающие плечи, уткнусь подбородком в седину твоих неровно стриженых волос - моя. Скрип...
Так и просидим у колыбели пустой до утра, доживая упрямо то, что осталось, мечтая - лишь бы вместе... да в скрипы привычные вслушиваясь.
Просто люблю.
Скрииип...

...как выглядят два любящих человека. Отвернись, путник, и иди своей дорогой, не тревожь их покой...[/justify]