Сумасшествие похоже на счастье. На счастье маленького слепого ребёнка. На ощущение мира со скоростью полёта с крыши. На визг тормозов морозным пьяным утром.
И кто-то сидит на моём подоконнике /или на плече – отсюда плохо видно/ и шепчет мне что-то, шепчет. Я хочу ему сказать – ну хватит уже, мне не нужны твои сказки – но чувствую вкус крови под языком и замолкаю.
Жить своим умом, конечно, забавно, но чужое-моё будущее лезет из всех щелей, зашторивает окна перед поцелуями. И хочется погибнуть по дороге в Амстердам, а получится – тихой седой старушкой, почти дожившей до внуков.

не наша с тобой это сказка.
почему-то. оказалась.