[justify]Меня можно хотеть. Меня даже можно иметь. Но любить меня нельзя.

Утро, совпавшее с очередным оргазмом и разделившее еще минуту назад казавшееся единым - их, на две части, пришло так же внезапно, как поцелуй у дверей, до этого объединивший. Лениво скользя наощупь кончиками пальцев вокруг ее груди, он ловил себя на мысли, что его присутствие тут странным образом ломает привычно-замкнутый круг ее жизни. И никак не мог понять, тонет ли она в нем, или наоборот, это он вытаскивает ее на поверхность. Молча лежать рядом с ней, чувствуя кожей живота улыбку на ее губах и разглядывать сквозь лениво прикрытые ресницы потрескавшийся потолок неожиданно было не менее приятно, чем заниматься с ней любовью. Но! Черт побери, но кто мог ожидать, что у женщины, равно владеющей латынью и старогреческим, цитирующей по памяти Уальда и Байрона, окажется такая большая задница?! И что под холодным, аналитически-жестким умом будет спрятан такой темперамент!
Слово "аналитически" ему понравилось и он несколько минут пробовал его на вкус, вертя то так, то эдак, раскладывая по слогам и вертя им, как пол-часа назад вертел ею. Потом движения его руки стали все медленнее и ленивее, пока он не забылся в пустом, легком сне, изредка просыпаясь и привычным движением, за которое он почему-то испытывал некий стыд, прижимаясь к ее голой спине.[/justify]