смотрю, как ванильный дым смешивается с туманом и падает дождём. и потихоньку забываю, что ты – это та же я: не в зеркальном отражении, но в бликах стекла очередной августовской ночи.
перебираю Набокова, скучаю по твоим глупым поцелуям и начинаю свою третью книгу.
первая книга, семилетней давности – где по зелёному ночному полю бежит белый волк – давно уже потеряна, тот сон мне больше не снится. вторая – так и не начата.
боги мои, сколько же этих рукописей мне придётся сжигать в конце жизни?..
всё переплелось, всё смешалось: ты, я да та Вселенная, что пульсирует изнутри и выходит горлом.
возвращайся, я жду тебя опять и всегда.
цинизм по-петербургски: ков...
[Print]
Подорожник