Писатель, кстати, Виктор Олегович П. написал очередную очень прекрасную книгу.

Айпадолюбивые микроблоггеры в поперечно-полосатых твиттерах свитерах радужной расцветки (или что там у них сейчас, узорчик ромбиком, кажется) с этим вполне ожидаемо несогласны и, как и в предыдущие разы, плотно забили блогосферу однообразным унылым чириканьем про былого властителя дум, под старость исписавшегося и занявшегося самоцитированием на коммерческой основе. Десять лет назад в их среде было неприлично появляться на людях без томика "Поколения Ж" в рюкзаке, потом правилом хорошего тона стало носить в сумке Бегбедера на английском, а писателя П. не читать, теперь, кажется, читать его стало снова бонтонно, но со скукой и легким отвращением, как бы жалея одновременно и опустившегося до коммерческой пошлятины и копиразма пожилого литератора, и личного времени, потраченного на чтение его ежегодного романа.

Им визгливо оппонирует группа плохо одетых косноязычных людей, употребляющих в повседневной речи таинственные термины "фэндом" и "фанфик". Аргументы их великолепны в своей перпендикулярности к предмету спора: писатель П. дескать выгодно продал душу Аццкой Сотоне заключил жирный контракт с издателем, экранизирует свой самый нажористый роман, и, вообще, вот-вот придет к успеху (в этом месте, надо понимать, перед внтуренним взором спорщиков возникает сияющий лик Сергея Лукьяненко), а все обвинения в бесталанности вызваны завистью обвиняющих к авторским гонорарам писателя П.

Есть и третья, наиболее безблагодатная группа поклонников творчества писателя, пытающаяся поверить алгеброй гармонию и путем анализа а-ля "последний роман, безусловно, несколько лучше предпоследнего, но куда хуже предпредпредпоследнего" выстроить математическое выражение вида a > b > c.

Все они за чахлыми деревцами отдельных литературных произведений не видят леса происходящей на наших глазах драмы, совершаемого писателем величественного духовного подвига. Ведь нет для художника возможности выразить себя полнее и ярче, чем превратить самого себя, всю свою жизнь, в свое последнее произведение, воплотиться в виде персонажа собственной же кунсткамеры. Да не так это сделать, как БДСМ-акционист Мавромати, оставляя себе лазейку из артефактов обратно в творцы, а навсегда, без малейшей надежды на возвращение. Трудно представить более лютый постмодерн, чем посвящение своей жизни непрестанному самоцитированию, бесконечной рекомпиляции созданного ранее путем рекомпиляции того, что было создано еще раньше путем компиляции созданного кем-то другим. И уж точно нет лучшего способа доказательства иллюзорности нашего Я и творимого им мира страданий, чем наглядная демонстрация того, как ум, заглядешись на собственное творение, растворяется в нем до полного самоотождествления.

Перед нами редчаший для нынешнего обмелевшего духом времени образец жесткой аскезы, парадоксальным образом заключающейся в полном отказе от плодов этой аскезы. Так шаман совершает опасное путешествие в нижний мир, впускает в себя духа, чтобы принести некое важное известие с той стороны реальности. Так Авалокитешвара добровольно отказывается от нирваны ради спасения всех живых существ из цепких лап страдания. Так юродивый добровольно ввергает сволю душу в ад, на самое дно, чтобы с этого дна прокричать еще не упавшим об ужасе и безысходности этого падения.

А эти: "бегбедер", "гонорар", "поколение жэ лучше, чем ампир вэ". Стыдитесь, блядь!