Сраженный болью головною,
Я, как поэт, исправно ною.

Вот Наше Все На Каждый День — он тоже описал мигрень:
"И внял я неба содроганье, и горний ангелов полет, и гад морских подводный ход, и дольней лозы прозябанье".

Да, все бывает ровно так: лежишь в постели, как дурак, а слышишь, как предрек А. С., лишь содрогание небес. Не знаю, что там за банкет, но в небесах дрожит паркет, а горний ангелов полет мне по башке кувалдой бьет. Да и любой подводный гад добавить лепту только рад.
От звуков, как растет лоза — буквально слезы на глаза. Ведь это ж надо, вашу мать, с подобным скрипом прозябать!

Вот мышь шныряется в траве — и тоже мне по голове. Шумят зеленые леса, щебечут птичьи голоса — и каждый милый голосок вбивает гвозди мне в висок.
И в целом каждый дивный звук — для головы источник мук.

https://www.facebook.com/maria.vinogradova.982/posts/..

А помнишь, насколько хватало глаз,
Стояла стеной вода,
И Ноев ковчег уходил без нас –
В безбрежное «навсегда»,

И воды гляделись в лицо твое
Сквозь влажную полутьму,
И радостно выло сквозь дождь зверье
Спасению своему.

Я слышу и днесь, как мрак ночной
Прибоем гремит, угрюм.
А сам суперкарго блаженный Ной
Обходит за трюмом трюм,

Где каждый свою исполняет роль:
И птица, и червь, и скот.
Но мы не прошли с тобой фейс-контроль,
Не выдержали дресс-код,

Для фото не тот избрали фон,
Не тем предались грехам –
И нас пинками спровадил вон
Торчащий на вахте Хам.

И вот разбухает от влаги плоть
И тает земной оплот.
И ты сказала:
　　　　　　– Построим плот!
И мы построили плот.

И к нам под хлипкий, в щелях, навес
Шел гном, волколак трусил,
Прибился бес, оставшийся без
Поддержки нечистых сил,

Усталый кентавр, промокший дронт,
Нахохленный алконост…
Последней вкатилась змея, в чей рот
Был вставлен ее же хвост.

Потом нас вздыбило, понесло,
Волна изгибалась, зла,
Кентавр, как лопату, сжимал весло,
Потом обломок весла,

Ветра расстреливали в упор,
Подбрасывали буруны,
И гном, к рулю приравняв топор,
Держал поперек волны,

Скулил от холода мелкий бес,
От мачты не отходя.
А кто-то хмуро глядел с небес
И нам подливал дождя.

Греби в Армению духа, Ной –
Ты нас позабыл легко.
Давись, Айвазовский, вотще слюной!
Смахни слезу, Жерико!

Спасибо, глядящий с небес, за то,
Что шанс на спасенье дал!
Бросай любопытствовать, дед Пихто!
Учись давай, Хейердал!

Эй, парные, слышите смех из вод? –
Все ближе и ближе он.
Вам вряд ли снился такой извод,
Взрывающий ваш канон.

Готовьтесь – не сетуя, не скуля,
Примите участь свою,
Когда кентавр проревет:
　　　　　　　　　　　　– Земля!!! –
И вверх подбросит змею.

https://kolomensky.livejournal.com/169448.html

Когда у БГ получается танго, то это "Мое имя пыль". По ходу, вероятно, танцуемое.

Arkansas Traveler - американская народная песня.



Давным-давно в Арканзасе старик сидел у двери своей маленькой каморки и играл мелодию, которую любил, веселую старую мелодию он играл на слух. Шел сильный дождь, но скрипачу было все равно, он пилил популярный напев, хотя его крыша текла, как водопад, это, похоже, совсем не беспокоило человека. Путешественник ехал мимо в тот день и остановился послушать, как старик играет; хижина была залита водой, и его ноги были мокрыми, но старик, похоже, не беспокоился. Итак, незнакомец сказал: «Теперь, как мне кажется, тебе лучше починить крышу», - сказал он. Но старик сказал, продолжая играть: «Я не могу сейчас это исправить, сегодня дождливый день». Путешественник ответил: «Это все совершенно верно, но я думаю, что это то, что нужно сделать: займись делом в ясный и светлый день. Потом залатай старую крышу, пока она не станет хорошей и плотной». Но старик продолжал играть на своей скрипке, и стучал по земле заскорузлой пяткой. «Уходи, - сказал он, - потому что ты причиняешь мне боль; моя изба никогда не протекает, когда не идет дождь».

Задарен, собственно, был гуглперевод, немного причесанный мной. Образец исполнения я сама нашла на Ютубе, охренев от известности и популярности мотива.

Пять раз за месяц с лишним прокрутила, захотела сохранить

А вот это я оставлю здесь потому, что оно хорошо.

Леонид Каганов

Господь, повесь меня на рею, в сковороде поставь на газ, но мне приятно, что Корея обосралась в который раз. Причем, не то, чтоб я злораден. Не то, чтоб им желаю зла. А просто любопытства ради. И чтоб статистика была. Наверно ради этикета я должен выразить печаль: у вас там грохнулась ракета, ах боже ж мой, безумно жаль. Мне правда жаль на самом деле корейский инженерный цех. Который, видимо, расстрелян, включая родственников всех. Но есть один закон природы: всё будет падать каждый раз в стране, где толком нет свободы, и где у власти пидарас. Тут все гниет и все хиреет, и граждане живут в аду. (Напоминаю, что Корея сейчас имеется в виду.)

Какие могут быть ракеты, когда на каждом чертеже великого вождя портреты рисует кульман сам уже? В стране, где любят бегать строем перед начальством, чуть дыша. Союзничать с любым отстоем и опасаться США. Где нет коварнее измены и нет ужаснее вины, чем пожелание замены великого вождя страны. Где модно доносить на близких, лизать подошву сапога, учиться красть из общей миски и хором лаять на врага. Где жопа так привыкла к розгам, что чешется, когда их нет. И каждый, кто родился с мозгом, мечтает жить в другой стране. И те из них, кто похрабрее, давно сбежали за бугор. (У нас о Северной Корее, напоминаю, разговор.)

Какая физика и атом в стране, где по уши навоз. Где самым главным аппаратом был и остался паровоз. Какие к черту полимеры в пространстве круговых порук — где сверху назначают мэров, а мэры назначают слуг. Где иностранную угрозу преподают уже с яслей. Где лидер правит до склероза, пока не ляжет в мавзолей. Где граждане крадут тележку, когда идут в универмаг. Где митинги идут в поддержку того, кто у руля и так. Где в результате школьной дружбы в министры набрано говно. Где больше развиты спецслужбы, чем медицина и кино. Какая на хрен там ракета? Фанера плюс хороший грим. (Я вам напоминаю, это — мы про Корею говорим.)

Я думаю, теперь скорее на Землю упадет Луна, чем возродится из Кореи опять нормальная страна. Законы Дарвина пока что нигде не отменил Господь: повесишь умников на мачту, а остальных велишь пороть — чтоб честный вечно жил без денег, чтоб компетентный был неправ, а каждый лодырь и бездельник имел набор таких же прав. И так из каждого народа, немного порулив страной, нетрудно вывести породу путем селекции одной. Всего немного потрудиться, пропалывая огород, — и через двадцать лет родится другой особенный народ. Умеющий лишь ползать раком, целуя ноги палачу. С таким не сваришь «Доширака». Уж про ракеты я молчу. И будут люди все дурее, и все беднее города. А ты чего ждала, Корея? Господства мирового, да? Что со своей ракетой сраной ты наконец обгонишь всех, кто гражданам с телеэкрана не брешет про сплошной успех? Сидит Корея с жопой голой. Корейский люд в печали стих. И здесь не очень-то веселый сегодня получился стих. (Зато пока нам душу греет одна лишь светлая строка: пока всё это про Корею. Но ключевое здесь — пока.)