дневник заведен 29-04-2003
постоянные читатели [166]
3sky, 3_62, aabp, Alamar [Comcor-TV], Alexvn, AlisaA, AmateraSu, Anfas, Arde, ASA, Asderg, Beijing, besti, BiGG_BeNN, buduma, Canterbury, chaoss, Cinik, cossac, Creature, Dama&@, dengerouzz, Die Flora, Distemper, Djastina, Dolor, Dummy, Eroshka, eroticplanet, etc, Ethereal, Filippovna, forgotten, glv12 Marla Zinger, greenh, gtm, Heat, inspector, iona, joker, kery, ktor, Kurt, Lady_Jane, leksei, Lost Angel, Maatti Hrukonen, Magrat Garlick, mamMock, Martin Riggs, MeW, MISTIK, morbid, morze, moxnatii slon, mSniff, Nadezda, nedo, Nessy, nut, O De San, Oi_, okolot, Paint It Black, pauluss, penguinus, Platuss, Quqush, Ramon, Ra_, roll, RunningRabbit, Samum, SaRiTiKoN, SharoWar, Simpli, Sindell, Sirin, Sleeping Sun, Snow, SnowTiger, SoulOfTheI, Spam, st-finnegan, thanq, Tlenne, toskun_i_blyaka, Toyka, Uncatchable Jane, Unno, URb, v01and, VIOLENTLY HAPPY, vorvirgo, Wendy, WILD KAT, Wild Wind, YuSer, zusman, Ануца, Атех, Афинская, Ахха, Библиотека, Быть Любимым, ванимен, Варшавянка, Великое Ничто, Вольця, Гарин, Герр Зайчег, Гхост, Дивная, Дизайнер шатун, Димка, Донемон, Ёлочка, Заводная Птица, идиот, Йоль, Капитан Африка, Кар-Карон, Карпатский ёж, Ква-кВася, Кейка, Клер, Клуб АРХипелаг, Клуб меломанов, КраткЖизнеизложение, КрейзЯ, крейсера, криворук, Лес, Летающая_душа, Лора, Молот Торы, Ниноко, Оговорки, Ози, Орешка, О_л_ь_г_а, Папина Дочка, прошлая, Путник, Пьяный викинг, пэтэ, Роман В.С., рыс, Скользящий, СовершенноЛЕТНЯЯ, Состояние Аффекта, Спорт-бар, Счастливая Женщина, Та сама киянка, ТАРЗАНКА, Тигрра, Тин, трансильванка, Февральская листва, Хикки_коморный, чеширский Мурзик В., Шалень, Шпулька, Эль, Януш, Яшма
3sky, 3_62, aabp, Alamar [Comcor-TV], Alexvn, AlisaA, AmateraSu, Anfas, Arde, ASA, Asderg, Beijing, besti, BiGG_BeNN, buduma, Canterbury, chaoss, Cinik, cossac, Creature, Dama&@, dengerouzz, Die Flora, Distemper, Djastina, Dolor, Dummy, Eroshka, eroticplanet, etc, Ethereal, Filippovna, forgotten, glv12 Marla Zinger, greenh, gtm, Heat, inspector, iona, joker, kery, ktor, Kurt, Lady_Jane, leksei, Lost Angel, Maatti Hrukonen, Magrat Garlick, mamMock, Martin Riggs, MeW, MISTIK, morbid, morze, moxnatii slon, mSniff, Nadezda, nedo, Nessy, nut, O De San, Oi_, okolot, Paint It Black, pauluss, penguinus, Platuss, Quqush, Ramon, Ra_, roll, RunningRabbit, Samum, SaRiTiKoN, SharoWar, Simpli, Sindell, Sirin, Sleeping Sun, Snow, SnowTiger, SoulOfTheI, Spam, st-finnegan, thanq, Tlenne, toskun_i_blyaka, Toyka, Uncatchable Jane, Unno, URb, v01and, VIOLENTLY HAPPY, vorvirgo, Wendy, WILD KAT, Wild Wind, YuSer, zusman, Ануца, Атех, Афинская, Ахха, Библиотека, Быть Любимым, ванимен, Варшавянка, Великое Ничто, Вольця, Гарин, Герр Зайчег, Гхост, Дивная, Дизайнер шатун, Димка, Донемон, Ёлочка, Заводная Птица, идиот, Йоль, Капитан Африка, Кар-Карон, Карпатский ёж, Ква-кВася, Кейка, Клер, Клуб АРХипелаг, Клуб меломанов, КраткЖизнеизложение, КрейзЯ, крейсера, криворук, Лес, Летающая_душа, Лора, Молот Торы, Ниноко, Оговорки, Ози, Орешка, О_л_ь_г_а, Папина Дочка, прошлая, Путник, Пьяный викинг, пэтэ, Роман В.С., рыс, Скользящий, СовершенноЛЕТНЯЯ, Состояние Аффекта, Спорт-бар, Счастливая Женщина, Та сама киянка, ТАРЗАНКА, Тигрра, Тин, трансильванка, Февральская листва, Хикки_коморный, чеширский Мурзик В., Шалень, Шпулька, Эль, Януш, Яшма
цитатник:
- • лента
Среда, 20 Апреля 2005 г.
20:05 Tribute to Grishkovets.
Вот бывает же так: весна, утро, солнце золотит деревья за окном, а ты сидишь на кухне и ешь огромный бутерброд с сыром "Радамер", запивая крепким чаем с бергамотом из любимой чашечки (маленькая такая, 0.5 литра всего), а из форточки тянет приятной утренней прохладой, и в доме напротив человек вышел на балкон покурить, а ты и не знаешь о нем ничего, кроме того, что у него смешная фамилия - Тюрин, даже странно, столько лет прожить бок о бок и ничего не знать о человеке, кроме этого дурацкого слова - Тюрин, ну и ладно, всегда можно предположить, что он очень хороший человек, умный и приятный в общении, и выпить не дурак, и дам обаять умеет, хотя вряд-ли с такой-то внешностью, но мало ли, да и видно его отсюда плохо. Месяц тому назад ты поменял работу и теперь вполне уверен в том, что все наконец-то зависит от тебя самого, что ты будешь зарабатывать столько, сколько заслуживаешь, что новые сотрудники - очень интересные творческие люди, а твой директор - прозорливый и волевой руководитель, каких днем с огнем не сыщещь в других местах. А двумя этажами выше шумно скандалит большая семья алкоголиков из 7 человек, плюс орет младенец, но это тоже хорошо - они ведь не ссорятся, это просто их способ общения друг с другом, значит все у них хорошо: все здоровы, есть за что выпить, и даже накормить ребенка, раз он так воодушевленно орет, подражая взрослым.
А в глубине твоей квартиры просыпаются родственники, все как один умные, добрые, веселые люди, сейчас они все проснутся, позавтракают и ты погрузишь их в свой четырехколесный сублиматор, и трасса будет ровной, солнце не будет слепить глаза, "мерины" и "бумеры" не будут подрезать, двигатель будет ровно и мощно петь свою песню, ибо фиг ли ему двигателю, в нем 75 лошадиных сил, что по нынешним временам не много, но вполне хватает для того, чтобы мчать пятерых самых близких и родных людей, любуясь попутно тем, что на полях ведется какая-то непонятная горожанину, но очень нужная работа, что все вокруг свежо и зелено и даже столбики на обочинах выбелены, а поверх сахарной белизны нанесены ровные черные полоски, что дорожные указатели есть везде, где они нужны, и разметка в порядке, и люди в симпатичных оранжевых безрукавках чинят местами расползшееся за зиму дорожное полотно, и от этого кажется, что все будет хорошо, все в конце концов будет починено, исправлено, настроено, заменено на пригодное к эксплуатации и жизнь еще покажет себя с лучшей стороны.
Потом будет длинный солнечный день, и деревенское кладбище, где лежат четыре поколения твоих предков, и от этого не страшно и не тоскливо, а почему-то легко и спокойно на душе, и женщины немного поплачут о тех, кого еще не упели забыть, кому еще не простили преждевременного ухода из жизни, а мужчины насупятся и помолчат немного, но потом опять вернутся к разговорам о делах и планах на будущее - живым живое. И еще будет вечер, ты привезешь всех обратно, поставишь лошадку в стойло, погладив по теплой пыльной морде, вы устало сядете вокруг стола, откроете пузатую бутыль коньяку, и ты с бокалом в руке произнесешь что-то непристойно сентиментальное, но сейчас можно, даже нужно, именно сейчас - такая минута может не повториться больше и ею обязательно нужно успеть воспользоваться.
А потом пройдет месяц. Затем еще один. Потом год. Так почему-то всегда происходит: год начинается медленно, день за днем, затем вдруг враз проходит весь его остаток - и все, начался следующий, а ты и не заметил. И вот проходит год, ты сидишь на кухне, давишься бутербродом с сыром "Пошехонский", вкусом напоминающим обезжиренную резину, запивая его мерзким кофе, от чая у тебя изжога, а алкоголиков нет, уехали алкоголики, и квартиру продали, есть теперь им что пропивать на ближайшие три-четыре года, и Тюрин не выходит покурить на балкон, может тоже уехал отсюда к черту, а может умер, мало ли. Кофе плещется в дурацкой желтой чашке, твою любимую кружищу разбил кто-то из тех, что сейчас просыпаются в глубине квартиры, так и не признались кто именно. Работа за этот год смертельно надоела, оказавшись тем-же шумным курятником, что и предыдущая, только масштабом побольше, и сотрудники самые обычные офисные халдеи, а единственный человек, у которого было чему учиться, уволился отсюда к чертовой матери, и денег серьезных здесь не было и не будет никогда. А машина пятый месяц в ремонте, тойсть стоит полуразобранной в темном сыром гараже и не собрать ее никак, ибо гараж отключили от электросети по каким-то мистическим причинам и по ним же его никак нельзя подключить обратно до конца года, и не во взятках дело - не берет никто взяток, ты уже предлагал.
А еще люди, тебя все время окружают люди, одни и те же с утра до вечера, нигде не найти маленького уголка, где бы их не было, хоть бы вы все уехали осваивать целину или строить БАМ, милые мои, хорошие, видеть вас больше уже не могу, ну отправьтесь вы на море или в дальнюю командировку за туманом и за запахом тайги, а я, пока вас нет, немного полежу в одиночестве на старом диване под звуки моего любимого альбома группы "Yes", 72-го года издания, "Tales from topografic oceans", я его ровно десять лет назад впервые услышал и с тех пор он так мне и не надоел почему-то, но его же слушать нужно не отвлекаясь, растворяясь в музыкальных образах, без отрыва все 86 минут, только тогда получаешь это дикое ощущение вполне вероятного отрыва от поверхности шарика, а как мне на музыке сосредоточиться, когда у вас то любимый сериал, то важный футбольный матч, то просто попиздеть охота, или вы просите поставить что-то "посовременнее", не видя гармонии в этой музыке, хотя как же вы тогда видите ее в творчестве группы "Кирпичи", я не понимаю...
А в глубине твоей квартиры просыпаются родственники, все как один умные, добрые, веселые люди, сейчас они все проснутся, позавтракают и ты погрузишь их в свой четырехколесный сублиматор, и трасса будет ровной, солнце не будет слепить глаза, "мерины" и "бумеры" не будут подрезать, двигатель будет ровно и мощно петь свою песню, ибо фиг ли ему двигателю, в нем 75 лошадиных сил, что по нынешним временам не много, но вполне хватает для того, чтобы мчать пятерых самых близких и родных людей, любуясь попутно тем, что на полях ведется какая-то непонятная горожанину, но очень нужная работа, что все вокруг свежо и зелено и даже столбики на обочинах выбелены, а поверх сахарной белизны нанесены ровные черные полоски, что дорожные указатели есть везде, где они нужны, и разметка в порядке, и люди в симпатичных оранжевых безрукавках чинят местами расползшееся за зиму дорожное полотно, и от этого кажется, что все будет хорошо, все в конце концов будет починено, исправлено, настроено, заменено на пригодное к эксплуатации и жизнь еще покажет себя с лучшей стороны.
Потом будет длинный солнечный день, и деревенское кладбище, где лежат четыре поколения твоих предков, и от этого не страшно и не тоскливо, а почему-то легко и спокойно на душе, и женщины немного поплачут о тех, кого еще не упели забыть, кому еще не простили преждевременного ухода из жизни, а мужчины насупятся и помолчат немного, но потом опять вернутся к разговорам о делах и планах на будущее - живым живое. И еще будет вечер, ты привезешь всех обратно, поставишь лошадку в стойло, погладив по теплой пыльной морде, вы устало сядете вокруг стола, откроете пузатую бутыль коньяку, и ты с бокалом в руке произнесешь что-то непристойно сентиментальное, но сейчас можно, даже нужно, именно сейчас - такая минута может не повториться больше и ею обязательно нужно успеть воспользоваться.
А потом пройдет месяц. Затем еще один. Потом год. Так почему-то всегда происходит: год начинается медленно, день за днем, затем вдруг враз проходит весь его остаток - и все, начался следующий, а ты и не заметил. И вот проходит год, ты сидишь на кухне, давишься бутербродом с сыром "Пошехонский", вкусом напоминающим обезжиренную резину, запивая его мерзким кофе, от чая у тебя изжога, а алкоголиков нет, уехали алкоголики, и квартиру продали, есть теперь им что пропивать на ближайшие три-четыре года, и Тюрин не выходит покурить на балкон, может тоже уехал отсюда к черту, а может умер, мало ли. Кофе плещется в дурацкой желтой чашке, твою любимую кружищу разбил кто-то из тех, что сейчас просыпаются в глубине квартиры, так и не признались кто именно. Работа за этот год смертельно надоела, оказавшись тем-же шумным курятником, что и предыдущая, только масштабом побольше, и сотрудники самые обычные офисные халдеи, а единственный человек, у которого было чему учиться, уволился отсюда к чертовой матери, и денег серьезных здесь не было и не будет никогда. А машина пятый месяц в ремонте, тойсть стоит полуразобранной в темном сыром гараже и не собрать ее никак, ибо гараж отключили от электросети по каким-то мистическим причинам и по ним же его никак нельзя подключить обратно до конца года, и не во взятках дело - не берет никто взяток, ты уже предлагал.
А еще люди, тебя все время окружают люди, одни и те же с утра до вечера, нигде не найти маленького уголка, где бы их не было, хоть бы вы все уехали осваивать целину или строить БАМ, милые мои, хорошие, видеть вас больше уже не могу, ну отправьтесь вы на море или в дальнюю командировку за туманом и за запахом тайги, а я, пока вас нет, немного полежу в одиночестве на старом диване под звуки моего любимого альбома группы "Yes", 72-го года издания, "Tales from topografic oceans", я его ровно десять лет назад впервые услышал и с тех пор он так мне и не надоел почему-то, но его же слушать нужно не отвлекаясь, растворяясь в музыкальных образах, без отрыва все 86 минут, только тогда получаешь это дикое ощущение вполне вероятного отрыва от поверхности шарика, а как мне на музыке сосредоточиться, когда у вас то любимый сериал, то важный футбольный матч, то просто попиздеть охота, или вы просите поставить что-то "посовременнее", не видя гармонии в этой музыке, хотя как же вы тогда видите ее в творчестве группы "Кирпичи", я не понимаю...
17:24 Вона, куда молодые годы уходят...
. 
Комментарии [16]
Пятница, 15 Апреля 2005 г.
18:04
Один психиатор, маститый настолько, что даже имени его здесь упоминать не нужно, все узнают его в костюме Инкогнито, пытается разграничить истинную любовь и трансфер, он же перенос. Другой, менее маститый, но очень толковый душевед, помимо религиозного бреда признает также существование некоей истинной религиозности. Это что же, прибавив к любой хуйне слово "истинный", мы как бы возводим сию хуйню на новый сияющий уровень, на котором ее уже и трогать не моги.
"И эти люди мне запрещают в носу ковыряться..."
А давайте играть в интересную игру: отделим истину истинную от неистинной истины, назвав вторую бредом сверхценности, а первую - ценностями истинно (!) человеческими. Согласны? Тогда в первую категорию предлагаю включить фильмы режиссера Тарковского, компьютер "Apple Macintosh", водку Абсент, грудь женскую небольшую упругую с соском торчащим (комплектами по 2 штуки), музыку группы "King Crimson", секс анальный, игры жанра 3D Action, легкие наркотики, а также дизайнерские работы Олега Пащенко и американские автомобили 60-70х. Дополнения принимаются, возражения - нет.
О второй категории, честно говоря, и думать не охота, но чем-то и ее надо наполнить. так что впишем сюда книги Павлика Коэльи, восьмичасовой рабочий день, операционную систему "Winows XP", телекиноиндустрию американского континента, Верку Сердючку лично, инстинкт продления рода, индекс Доу-Джонса, рекламу прокладок и игру футбол.
Вот новые ценности нашей цивилизации, раз-два-три-четыре-пять, мы идем их насаждать, кто не спрятался - я не виноват!
"И эти люди мне запрещают в носу ковыряться..."
А давайте играть в интересную игру: отделим истину истинную от неистинной истины, назвав вторую бредом сверхценности, а первую - ценностями истинно (!) человеческими. Согласны? Тогда в первую категорию предлагаю включить фильмы режиссера Тарковского, компьютер "Apple Macintosh", водку Абсент, грудь женскую небольшую упругую с соском торчащим (комплектами по 2 штуки), музыку группы "King Crimson", секс анальный, игры жанра 3D Action, легкие наркотики, а также дизайнерские работы Олега Пащенко и американские автомобили 60-70х. Дополнения принимаются, возражения - нет.
О второй категории, честно говоря, и думать не охота, но чем-то и ее надо наполнить. так что впишем сюда книги Павлика Коэльи, восьмичасовой рабочий день, операционную систему "Winows XP", телекиноиндустрию американского континента, Верку Сердючку лично, инстинкт продления рода, индекс Доу-Джонса, рекламу прокладок и игру футбол.
Вот новые ценности нашей цивилизации, раз-два-три-четыре-пять, мы идем их насаждать, кто не спрятался - я не виноват!
Комментарии [6]
Вторник, 12 Апреля 2005 г.
19:04 Немного молчания.
Ранним утром 2-го дня весеннего месяца апреля мой осипший накануне голос пропал окончательно и скоропостижно: уложился в полчаса. Ангина-с... Не помогли ни 16-часовой сон, ни многочисленные химикалии из арсенала младшего брата, будущего лейб-медикуса, ни средства народной медицины. Если до этого я еще мог хриплым писком передавать соплеменникам закодированную информацию, то тут и эта тоненькая нить морзянки оборвалась, оставив после себя только тихое шипение атмосферной статики.
Я оказался в весьма неоднозначном положении. Вот, к примеру, телефон: сбрасывать ли звонок, ждать ли терпеливо пока он сам умолкнет, или все же трубку взять и бодро в нее помолчать? Или вот родственники, привычно задающие какой-нибудь идиотский вопрос, ожидая,что я зычно проору сквозь три двери такой же идиотский ответ. Эту форму общения еще называют "эмоциональным контактом", ибо, будучи подобна трели соловья, она не несет никакой информационной нагрузки, являясь чистейшим проявлением необходимости привлечь к своей персоне внимание других. Как следует поступить: молча игнорировать их претензии на значимость? Или встать с дивана, подойти к источнику звука и укоризненным взглядом обьяснить ему всю низость издевательств над человеком, временно неспособным никого послать нахуй?
Словом, люди удивительно много пиздят. Притом даже не по внутренней потребности, а, скорее, повинуясь ритуалу: "какдела", дескать, "сколькозим", "слушайновыйанекдот", "хочешьчаю" и прочие паразитные сигналы. Как будто кто-то кого-то действительно рад видеть, или некий некто в самом деле не сможет приготовить себе чашку чаю, буде возжелает. Толь скуку отгоняют непрерывным речеиспусканием, толь боятся услышать собственные мысли, если те вообще появляются в атмосфере всеобщего клекота и щебетания, где немного тишины гарантирует индивиду только сортир, и то не всякий.
Впрочем, ритуал также предписывает не пиздеть в общественном транспорте, что создает прекрасный медитативный настрой у тех, кому удалось сесть у окна: лучше, чем заоконным пейзажем, проиллюстрировать Экклезиаста невозможно. Правда, нередко, особенно вечером, в этот мобильный дацан вваливается группка молодых низкоранговых самцов в состоянии легкой алкогольной эйфории и принимается шумно высказываться в том смысле, что, мол, спартак - чемпион, янукович - президент, маша - соска, а гражданин в кепке на последнем сидении - лох. Пассажиры в эти моменты как правило отворачиваются и делают вид, что берут в уме сложный интеграл, хотя их, мягко говоря, больше, чем юношей - вот какова сила табу и его нарушения. А жаль: ежели каждый из них разок наподдаст ногой, то будет хамам визит в травматологию и мазь Вишневского. Не того, который поэт, совсем другого Вишневского.
Не подумайте плохого, у меня тоже была молодость, мы в 16 пили уже не только дешевый портвейн, но и паленую водку, и в общественном транспорте после этого ездили, а то! Но как-то все иначе было: громко ругали Ричарда Баха и хвалили Хорхе Луиса Борхеса, читали стихи, горланили песню "Не пей вина, Гертруда" из свежевышедшего тогда аквариумного альбома "Кострома - mon amour". Хотя, как раз именно этот набор и мог кого-то пилить серпом по яйцам, в то время как футбольные речевки у этого гипотетического гражданина вызывали подъем тонуса, легкую эрекцию и патриотический настрой...
Историки уже давно сошлись на том, что цивилизацию американских индейцев погубили не кони, от которых мало пользы в джунглях или в горах, и не огнестрельное оружие - луки индейцев стреляли быстрее, дальше и точнее идиотских мушкетов, заряжаемых с дула. Версию о серии предательств в рядах высшего руководства даже рассматривать смешно, ибо это был бы первый и последний случай, когда естественные черты высокоранговых самцов - эгоизм, корыстолюбие, недальновидность, презрение ко всем, кроме себя - смогли бы уничтожить за короткий срок несколько государств. Я склонен думать иначе: немногословного краснокожего человека смыло с глобуса цунами информационного мусора, распространяемого вокруг себя пиздливыми европейцами задолго до начала эры футбола и мыльных опер. Так и умер последний воин племени, не знавшего скрипучей суеты колеса, пытаясь взять в толк, что за фантомы пришли в его прежде простой и ясный мир, где он привык читать по следам и общаться с природой на равных. И уж совсем перестал слышать духов последний шаман, когда конкистадоры в очередной заход привезли своих анемичных самок, задрапированных десятью слоями шелка и тюля, и штурмовые отряды миссионеров, существ номинально бесполых: прежде чистый эфир наполнился шумными позывными воскресных месс, первородного греха, чуждых социальных норм, петушиными воплями самцов, дерущихся за самку, алкогольными галлюцинациями европейца, не готового к расширению сознания ни пейотлем ни кокой, принципиально узаконившего лишь его сужение, и рабским поклонением одному красивому, но бесполезному металлу, пригодному лишь для изготовления украшений и слишком мягкому, чтобы стать лезвием ножа или наконечником стрелы.
В сущности, наилучшим доказательством правоты моего мнения является размер абзаца, в котором оно изложено.
А что до голоса, то к утру следующего дня он опять прорезался, и я уже вовсю перемежал низкий грудной хрип петушиным дискантом. Хорошо запомнив, что за весь день предшествующий сформулировал мирозданию жестами и мимикой всего лишь два запроса да настучал одну СМС-ку, и то все вышеперечисленное касалось лечения моего недуга. Ну, конечно, головой кивал или мотал из стороны в сторону: человечество оно ведь не отстанет, пока не убедится в том, что ты его слышишь, либо умер, и даже после смерти будет к тебе взывать еще какое-то время. Это Джойса или Кафку у нас не обязательно читать, даже нежелательно, а вот про то, что киргизы из дальнего барака опустили своего пахана, и тот теперь в соседнем бараке ныкается, но пахан тамошний мазу за него тянуть не хочет - про это у нас, алеха, не кнокать западло, обвинят в аполитичности и эскапизме, и пикнуть не успеешь.
Вот возьму да ка-а-а-а-ак уеду нахрен в Бурятию! И не в том дело даже, что буряты в основном буддисты, хотя я и согласен с мнением Виктора Олеговича "П", что, дескать, буддизм для славянина гораздо гармоничнее христианства, и что третий Рим не является второй Шамбалой лишь вследствие грандиозной исторической махинации со стороны Константинополя, который вскорости после христианизации Руси предательски свалил под зеленое знамя пророка Мухаммада. Просто, родился я на этой земле, а увезли меня и от родины, и от груди материнской в возрасте двух месяцев, да так я с тех пор и не знал ни того ни другого.
А хочется этого всего, очень хочется...
Я оказался в весьма неоднозначном положении. Вот, к примеру, телефон: сбрасывать ли звонок, ждать ли терпеливо пока он сам умолкнет, или все же трубку взять и бодро в нее помолчать? Или вот родственники, привычно задающие какой-нибудь идиотский вопрос, ожидая,что я зычно проору сквозь три двери такой же идиотский ответ. Эту форму общения еще называют "эмоциональным контактом", ибо, будучи подобна трели соловья, она не несет никакой информационной нагрузки, являясь чистейшим проявлением необходимости привлечь к своей персоне внимание других. Как следует поступить: молча игнорировать их претензии на значимость? Или встать с дивана, подойти к источнику звука и укоризненным взглядом обьяснить ему всю низость издевательств над человеком, временно неспособным никого послать нахуй?
Словом, люди удивительно много пиздят. Притом даже не по внутренней потребности, а, скорее, повинуясь ритуалу: "какдела", дескать, "сколькозим", "слушайновыйанекдот", "хочешьчаю" и прочие паразитные сигналы. Как будто кто-то кого-то действительно рад видеть, или некий некто в самом деле не сможет приготовить себе чашку чаю, буде возжелает. Толь скуку отгоняют непрерывным речеиспусканием, толь боятся услышать собственные мысли, если те вообще появляются в атмосфере всеобщего клекота и щебетания, где немного тишины гарантирует индивиду только сортир, и то не всякий.
Впрочем, ритуал также предписывает не пиздеть в общественном транспорте, что создает прекрасный медитативный настрой у тех, кому удалось сесть у окна: лучше, чем заоконным пейзажем, проиллюстрировать Экклезиаста невозможно. Правда, нередко, особенно вечером, в этот мобильный дацан вваливается группка молодых низкоранговых самцов в состоянии легкой алкогольной эйфории и принимается шумно высказываться в том смысле, что, мол, спартак - чемпион, янукович - президент, маша - соска, а гражданин в кепке на последнем сидении - лох. Пассажиры в эти моменты как правило отворачиваются и делают вид, что берут в уме сложный интеграл, хотя их, мягко говоря, больше, чем юношей - вот какова сила табу и его нарушения. А жаль: ежели каждый из них разок наподдаст ногой, то будет хамам визит в травматологию и мазь Вишневского. Не того, который поэт, совсем другого Вишневского.
Не подумайте плохого, у меня тоже была молодость, мы в 16 пили уже не только дешевый портвейн, но и паленую водку, и в общественном транспорте после этого ездили, а то! Но как-то все иначе было: громко ругали Ричарда Баха и хвалили Хорхе Луиса Борхеса, читали стихи, горланили песню "Не пей вина, Гертруда" из свежевышедшего тогда аквариумного альбома "Кострома - mon amour". Хотя, как раз именно этот набор и мог кого-то пилить серпом по яйцам, в то время как футбольные речевки у этого гипотетического гражданина вызывали подъем тонуса, легкую эрекцию и патриотический настрой...
Историки уже давно сошлись на том, что цивилизацию американских индейцев погубили не кони, от которых мало пользы в джунглях или в горах, и не огнестрельное оружие - луки индейцев стреляли быстрее, дальше и точнее идиотских мушкетов, заряжаемых с дула. Версию о серии предательств в рядах высшего руководства даже рассматривать смешно, ибо это был бы первый и последний случай, когда естественные черты высокоранговых самцов - эгоизм, корыстолюбие, недальновидность, презрение ко всем, кроме себя - смогли бы уничтожить за короткий срок несколько государств. Я склонен думать иначе: немногословного краснокожего человека смыло с глобуса цунами информационного мусора, распространяемого вокруг себя пиздливыми европейцами задолго до начала эры футбола и мыльных опер. Так и умер последний воин племени, не знавшего скрипучей суеты колеса, пытаясь взять в толк, что за фантомы пришли в его прежде простой и ясный мир, где он привык читать по следам и общаться с природой на равных. И уж совсем перестал слышать духов последний шаман, когда конкистадоры в очередной заход привезли своих анемичных самок, задрапированных десятью слоями шелка и тюля, и штурмовые отряды миссионеров, существ номинально бесполых: прежде чистый эфир наполнился шумными позывными воскресных месс, первородного греха, чуждых социальных норм, петушиными воплями самцов, дерущихся за самку, алкогольными галлюцинациями европейца, не готового к расширению сознания ни пейотлем ни кокой, принципиально узаконившего лишь его сужение, и рабским поклонением одному красивому, но бесполезному металлу, пригодному лишь для изготовления украшений и слишком мягкому, чтобы стать лезвием ножа или наконечником стрелы.
В сущности, наилучшим доказательством правоты моего мнения является размер абзаца, в котором оно изложено.
А что до голоса, то к утру следующего дня он опять прорезался, и я уже вовсю перемежал низкий грудной хрип петушиным дискантом. Хорошо запомнив, что за весь день предшествующий сформулировал мирозданию жестами и мимикой всего лишь два запроса да настучал одну СМС-ку, и то все вышеперечисленное касалось лечения моего недуга. Ну, конечно, головой кивал или мотал из стороны в сторону: человечество оно ведь не отстанет, пока не убедится в том, что ты его слышишь, либо умер, и даже после смерти будет к тебе взывать еще какое-то время. Это Джойса или Кафку у нас не обязательно читать, даже нежелательно, а вот про то, что киргизы из дальнего барака опустили своего пахана, и тот теперь в соседнем бараке ныкается, но пахан тамошний мазу за него тянуть не хочет - про это у нас, алеха, не кнокать западло, обвинят в аполитичности и эскапизме, и пикнуть не успеешь.
Вот возьму да ка-а-а-а-ак уеду нахрен в Бурятию! И не в том дело даже, что буряты в основном буддисты, хотя я и согласен с мнением Виктора Олеговича "П", что, дескать, буддизм для славянина гораздо гармоничнее христианства, и что третий Рим не является второй Шамбалой лишь вследствие грандиозной исторической махинации со стороны Константинополя, который вскорости после христианизации Руси предательски свалил под зеленое знамя пророка Мухаммада. Просто, родился я на этой земле, а увезли меня и от родины, и от груди материнской в возрасте двух месяцев, да так я с тех пор и не знал ни того ни другого.
А хочется этого всего, очень хочется...
Комментарии [10]
Понедельник, 11 Апреля 2005 г.
13:24 Проблема самоидентификации.
Действие происходит в небольшой комнате помещичьей усадьбы. На софе у окна лежит вполне половозрелая дочь помещика - Маша Троекурова. На ней футболка и рваные джинсы, в руках томик Миллера "Тропик Козерога", на полу небрежно брошено незаконченое рукоделье - вышитый гладью портрет Виктора Цоя. Стремительно распахнув двери в комнату влетает Дубровский.
Дубровский: Спокойно, Маша, я Уродский!
Стремясь придать своему облику мужественность и подчеркнуть сексуальный характер действа, Дубровский стреляет в потолок из архаичного дуэльного пистолета. С потолка осыпается штукатурка. Маша отрывается от чтения, заложив книгу пальцем, и заинтересованно смотрит на гостя.
Дубровский (нервно): Нет, не то!.. Спокойно, Маша, я Дурацкий! Я Неброский!! Я не Бродский.
Дубровский исступленно дергает курок, но пистолет больше не стреляет.
Дубровский (все тише): Я Островский, Высоцкий, Белинский... Янковский, Тарковский... Я Лев Троцкий... Я принц Датский... Ёбаный реквизит!!
Дубровский в сердцах бросает на пол пистолет, заламывает руки и, не сдержав рыданий, убегает. Маша возвращается к чтению.
Минуту спустя дверь снова открывается, в нее величественно входит князь Верейский.
Верейский (со сдержанной торжественностью): Спокойно, Маша, я Еврейский! Хотя, скорее Семитский.
Верейский озадаченно рассматривает пистолет, лежащий среди обломков штукатурки, затем переводит взгляд на дыру в потолке.
Верейский (глядя в потолок): А может Хасидский... Да пусть хоть Жидовский! Но не Арийский!
Не теряя спокойного достоинства, князь разворачивается и уходит, не закрыв дверь. Из коридора доносится его затихающее бормотание.
Верейский: Я Иудейский... Я Гебраистский... Я Авраамитский...
Маша (швыряя "Тропик Козерога" в дверной проем): Merde!!! Есть там еще кто-нибудь?!
В дверь вваливается кузнец Архип. Его огромная нескладаная фигура сгорбившись переминается у двери.
Маша: Ну-у-у-у?!!
Архип: Я тут это... Ну, в общем... Сталбыть, вот! Я, значится, того. Ну и это, как его? Дескать, вот он я... Э-эх, да что там!..
Безнадежно махнув рукой на Машу, софу, пистолет, штукатурку и недовышитого Виктора Цоя, Архип выходит.
Маша: Йо-о-о-оптваю...
Маша отворачивается к стене, приняв эмбриональную позу. Звучит песня Томаса Алана Вэйтса "Blue Valentine".
Занавес.
Дубровский: Спокойно, Маша, я Уродский!
Стремясь придать своему облику мужественность и подчеркнуть сексуальный характер действа, Дубровский стреляет в потолок из архаичного дуэльного пистолета. С потолка осыпается штукатурка. Маша отрывается от чтения, заложив книгу пальцем, и заинтересованно смотрит на гостя.
Дубровский (нервно): Нет, не то!.. Спокойно, Маша, я Дурацкий! Я Неброский!! Я не Бродский.
Дубровский исступленно дергает курок, но пистолет больше не стреляет.
Дубровский (все тише): Я Островский, Высоцкий, Белинский... Янковский, Тарковский... Я Лев Троцкий... Я принц Датский... Ёбаный реквизит!!
Дубровский в сердцах бросает на пол пистолет, заламывает руки и, не сдержав рыданий, убегает. Маша возвращается к чтению.
Минуту спустя дверь снова открывается, в нее величественно входит князь Верейский.
Верейский (со сдержанной торжественностью): Спокойно, Маша, я Еврейский! Хотя, скорее Семитский.
Верейский озадаченно рассматривает пистолет, лежащий среди обломков штукатурки, затем переводит взгляд на дыру в потолке.
Верейский (глядя в потолок): А может Хасидский... Да пусть хоть Жидовский! Но не Арийский!
Не теряя спокойного достоинства, князь разворачивается и уходит, не закрыв дверь. Из коридора доносится его затихающее бормотание.
Верейский: Я Иудейский... Я Гебраистский... Я Авраамитский...
Маша (швыряя "Тропик Козерога" в дверной проем): Merde!!! Есть там еще кто-нибудь?!
В дверь вваливается кузнец Архип. Его огромная нескладаная фигура сгорбившись переминается у двери.
Маша: Ну-у-у-у?!!
Архип: Я тут это... Ну, в общем... Сталбыть, вот! Я, значится, того. Ну и это, как его? Дескать, вот он я... Э-эх, да что там!..
Безнадежно махнув рукой на Машу, софу, пистолет, штукатурку и недовышитого Виктора Цоя, Архип выходит.
Маша: Йо-о-о-оптваю...
Маша отворачивается к стене, приняв эмбриональную позу. Звучит песня Томаса Алана Вэйтса "Blue Valentine".
Занавес.
Комментарии [10]
13:19 Антидот.
После тяжелой и продолжительной болезни скоропостижно выздоровел и вышел на работу выдающийся человек современности. Я тойсть.
Плохи дела наши, герр штандартенфюрер. Это же не просто аморально и безнравственно - неделю с лишком лежать на диване, пить вкусные антибиотики, читать интересную литературу, спать до полудня, слушать музыку и, время от времени, смотреть в ящик. А за кантупир не садиться. Тойсть не вообще не садиться, а работы ради. Не работать то есть. Совсем. Оччень интересные явления от этого происходят, я вам доложу, дамен унд герен.
Во-первых хроническая депрессия оказывается банальной заебанностью. Не той, которая от интенсивной половой жизни проистекает, а той, что является следствием работы в режиме "бери больше, кидай дальше". Нет, экзистенциальные вопросы не решаются сами собой, но при мысли о них палец ищет уже не курок, чтоб висок продырявить, а кнопку "Power" - писать.
Во-вторых таинственным образом проходит боль вот тут, нытье вот здесь, покалывание в груди, изжога утром и головокружение вечером. Так что, если есть еще люди, недооценивающие роль психогенных недомоганий в общей клинической картине обитателей нашего дурдома, то мы с ними рядом... гм... есть не сядем!
В-третьих становится вопиюще очевидно, какая уйма времени безнадежно потрачена зря. И сколько еще будет потрачено, если продолжать в том же духе.
А еще понимаешь, что в действительности можно недурственно прожить на сумму в три раза меньшую той, которую заработал в прошлом месяце. Что этой суммой тебя обеспечит один "левый" заказ в месяц. Над которым ты будешь работать дня три. Максимум.
И что весишь ты на 20 килограммов больше чем в тот день, когда получил долгожданную работу, и зрение давно не единица, и волос на голове поменьше, и монотонность ежедневных действий позволяет годами не включать сознание, функционируя на рефлексах, да так оно и надежнее выходит. А то какой-то ты, дружок, непозволительно живой ходишь, людей смущаешь.
Даже и не знаю, как теперь жить-то дальше.
Состояние: хочу
Плохи дела наши, герр штандартенфюрер. Это же не просто аморально и безнравственно - неделю с лишком лежать на диване, пить вкусные антибиотики, читать интересную литературу, спать до полудня, слушать музыку и, время от времени, смотреть в ящик. А за кантупир не садиться. Тойсть не вообще не садиться, а работы ради. Не работать то есть. Совсем. Оччень интересные явления от этого происходят, я вам доложу, дамен унд герен.
Во-первых хроническая депрессия оказывается банальной заебанностью. Не той, которая от интенсивной половой жизни проистекает, а той, что является следствием работы в режиме "бери больше, кидай дальше". Нет, экзистенциальные вопросы не решаются сами собой, но при мысли о них палец ищет уже не курок, чтоб висок продырявить, а кнопку "Power" - писать.
Во-вторых таинственным образом проходит боль вот тут, нытье вот здесь, покалывание в груди, изжога утром и головокружение вечером. Так что, если есть еще люди, недооценивающие роль психогенных недомоганий в общей клинической картине обитателей нашего дурдома, то мы с ними рядом... гм... есть не сядем!
В-третьих становится вопиюще очевидно, какая уйма времени безнадежно потрачена зря. И сколько еще будет потрачено, если продолжать в том же духе.
А еще понимаешь, что в действительности можно недурственно прожить на сумму в три раза меньшую той, которую заработал в прошлом месяце. Что этой суммой тебя обеспечит один "левый" заказ в месяц. Над которым ты будешь работать дня три. Максимум.
И что весишь ты на 20 килограммов больше чем в тот день, когда получил долгожданную работу, и зрение давно не единица, и волос на голове поменьше, и монотонность ежедневных действий позволяет годами не включать сознание, функционируя на рефлексах, да так оно и надежнее выходит. А то какой-то ты, дружок, непозволительно живой ходишь, людей смущаешь.
Даже и не знаю, как теперь жить-то дальше.
Состояние: хочу
Комментарии [5]
Видел сегодня в городе криш...
[Print]
Гость