Иду под путепроводом, мимо рынка. Рынка, где не производят, но лишь перепродают. Стоят два пожилых хача, заливаюющихся своим каркающим смехом. Невдалеке старичок в пиджачке с медалями наяривает на аккордеоне что-то знакомое, в надежде на подаяние. Слышу громко, с нескрываемым презрением:
- Великий русский народ.
Обидно до слёз.