Не было никогда, и вот опять...

Вчера, как сугроб на голову, некто элегантный в белых ботинках, загорелый и красивый, как Никита Михалков, свалился в наш забытый Богом городок.

Нет сил моих что то обьяснять, доказывать, бодаться. Да пускай. Какая уже разница...

Сидит вон, чай пьет.Ну попьет чай, да уедет завтра...Смысл теперь копья ломать? Мой старый облезлый плюшевый мишка, с которым я спала, когда была маленькой девочкой. Я переросла эту любовь. А он планы строит.
Но какой же родной... подлый, глупый, пустивший все под откос, облезлый старый дурак. Но когда слушаю его из другой комнаты, или в темноте...

Днем прилегла подремать, слушала эти легкие вкрадчивые шаги, покашливание, бурчалки, ворчалки... Ночью смотрела, как он спит, все так же свесив ноги с кровати...
Другой мужчина спрашивал, почему я его не люблю.

Я вот даже ничего сейчас не буду про бабочек в животе, про пуд соли вместе, ни про что не буду. Утром слушаешь, как он плескается- фыркает в душе, и так тепло в середке, твое глупое счастье сегодня дома.