Я когда-то писала стихи. И прозу писала, но стихи получались лучше, - ибо на реализацию прозаических мегаидей никогда не хватает терпения

Когда я писала стихи, я состояла в неком довольно перспективном тогда ЛИТО. И все стихи вращались там, иногда выходя за рамки нашего междусобойчика в виде открытых вечеров, чилаутов, масеньких публикаций и прочая, и прочая...

Потом ЛИТО развалилось, форум, на котором мы все общались и вывешивали свои творения, умер. А я по дурости-молодости практически не сделала бэкапов... В итоге неплохая доля моих стихов навсегда погрязла где-то на кладбище сайтов-неудачников Но кое-что записано, а кое-что я еще помню...

Это было вместо предисловия. А суть сей записи проста - не дадим умереть куску личностного роста и творческих потуг. Опубликуем парочку незабытых еще творений.

***

Ночь. Неотравленное вино
Лижет хрусталь, пробираясь на дно
бокала.
Выпьешь - искрящаяся карусель
Кружит тебя, увлекает на мель...
и встала.
Мало ли что за окном говорят.
Если не ждать, что в бокале яд -
нет эффекта.
Это - как способ не бросить пить,
Это как путеводная нить,
это вектор.
Не умерев, отправляешься спать:
Зеркало, стол, умывальник, кровать,
одеяло.
И, укрываясь до самых щек,
Вдруг вспоминаешь: ни разу еще
во сне не летала...
Кто-то желает спокойных снов,
Сидя за тридевять берегов
у прибоя.
Но, вопреки ему, всякий раз
Сон - в уголках твоих влажных глаз -
неспокоен.
Утром стреляешь духами в висок,
Нервно сжимаешь ногтями курок
флакона:
Чем убивать себя после того,
Как не останется ни одного
патрона?..

Еще немного - в комментах.