Посмотрела я на все эти ваши литературные конкурсы, и решила вспомнить молодость, начеркать пару строчек на СССР-2061.
Писала сжато, так как боялась не уложиться в лимит по количеству знаков. В итоге закончила с большим запасом, при этом рассказец получился чересчур сбивчивый на мой взгляд, не хватает, думаю, стройности повествования. Хотя фиг разберет, судить читателям.

Отправила сей опус на конкурсную почту, но сильно подозреваю, что жюри его не пропустит. Поскольку там нет прямого упоминания СССР, да и под определение "будущее, до которого хотелось бы дожить", рассказ тоже совсем не подходит. Однако чем черт не шутит, - может и пробьюсь сквозь формальности к звездам

Если рассказ пройдет, скину ссыль на голосование, для желающих поддержать. А сам рассказ - вот он, под катом.

читать подробнее

Один из столь же старых рассказов. Пожалуй, для моего небогатого прозаического опыта - самый законченный в плане повествовательной части. Но при этом чем-то он мне не нравится. Слишком нуарный? Слишком больной в целом? Хз, но пожалуй-таки выложу.

читать подробнее

Откопала тут свой старый блокнот, который таскала с собой перманентно, будучи членом ЛИТО "То4ка". В блокноте - некоторые стихи, немножко прозы, немножко всякого бреда. А еще больше там свободного места. Досадно - судя по плотно прижатым друг к другу строчкам (за исключением строчек тех стихов, которые явно писались в злом расположении), по крошечным закорючкам-зарисовочкам исключительно на полях, - я это место очень берегла почему-то. Экономила. Вот и доэкономилась

Понравилась одна из первых страничек блокнота - организационные записи Любой здравомыслящий человек, прочтя это, покрутит у виска пальцем. Ан нет, ведь глубокий смысл есть во всем:

Для То4ки - нужны иллюстрации
МИСКА И ПОЛОВНИК!!!!!
Ленский номинир. на Октябрь
Стих "Настоение"
Лилия - б/н (про дер, реб, дом)

Забавно, для меня так еще и насыщено воспоминаниями.

А еще, еще в этом блокнотике нашлись два рассказика. Точнее нет, как всегда у меня - две прозаических зарисовки. Правда, оба "дуэльные", то есть грубо говоря на спор написанные. Один прочитала, продираясь сквозь собственный почерк - вроде ничего. Второй прочитаю потом. А этот - предлагаю и вам почитать, заглянув под кат

читать подробнее

Откопала ВНЕЗАПНО один из старых стихов. Показался сильным - делюсь, есличо

Пальцами, нервами, венами,
Спинным и головным мозгом -
Дюймовочка ищет. Не демона.
Дюймовочка хочет монстра.

Ночами - зелеными, пьяными, -
Когда ей одной не спится, -
Дурманами кормит, обманами
Своего бумажного принца.

Она говорит ему: Золото,
У нас все совсем не просто...
И сердце его расколото.
Дюймовочка хочет монстра.

На его хрустящих запястиях,
На гофрированных межребриях
Дюймовочка пишет проклятия
Своему нелепому жребию.

И почерк ее - чарующий,
Кокетливо-неразборчивый,
Ложится на плечи измученной
Бумаги - бумага в клочья!

Подушки ее и простыни
Бессонницей стерты до лоска.
На них - ее слезы россыпью.
Дюймовочка хочет монстра.

Давно что-то не выкладывала.

Любителям моих стихов - вручаю порцию отчасти личного, отчасти написанного по чужим портретам. В общем, тут каждый стих - персоналия. И это вовсе не обязательно я, предупреждаю сразу тех, кто желает устроить мне мозгокопание с выявлением моих слабых сторон *не принимайте на свой счет, просто были инциденты*

Я забываю о твоих безумных попытках держаться,
Когда ты просишь о помощи,
Когда тебе нужна моя рука,
Я вспоминаю, что я – всего лишь одинокий зверь.
Сейчас для меня нет смысла ни за себя, ни за кого-либо другого сражаться.
Лунный свет, он на вкус – как кровь,
Пьянящий слегка.
Кусай свои губы – тебе это легко проверить.

И если я о чем-нибудь прошу, то только –
Чтобы за меня никто не вздумал мстить.
Оставьте. Дайте мне время.
Я буду зализывать раны.
Да, я не могу отказаться от параноидального желания жить.
Плевать вам на это. Вот только сама эта фраза вам кажется странной.

Непонимание, как назойливый овод,
Вьется над ухом. Мне все равно,
Я забыла себя, попробуй – мне на слово поверь!
Я ненавижу, когда за меня мстят. Но сейчас
Я даю тебе повод.
Я протягиваю тебе руку.
Не знаю, почему, - я всего лишь одинокий зверь…

Тут у кое-кого плохое настроение... Сильно надеюсь, что к тому моменту, как кое-кто прочтет это, от плохого настроения не останется и следа Но тем не менее, на всякий случай, выкину в свет внеочередной кусок моего стихотворчества.

В свое время, когда я долго и тесно общалась с молодыми прогрессивными, а также немолодыми прогрессивными, молодыми непрогрессивными и... Ну понятно Короче, когда я общалась с ними со всеми, они, делая вид что насквозь видят все мое творчество, поделили мои стихи на несколько категорий:

1) Аххххрененные
2) ГотЫшные
3) "Побочные эффекты"
4) Женские
5) Дуэльные

С первыми двумя категориями все понятно. Объясню насчет оставшихся
"Побочными эффектами" называли нечто, что вроде и неплохо, но создается на фоне и в созвучии с более мощными вещами. Или просто непонятно. Или просто сказать нечего - серо, не цепляет.
"Женские" - это такие, которые женщинами пишутся о женщинах и о женских проблемах Их не любили в большинстве своем. Но некоторые вышли удачными.
Дуэльные. Это отдельная история. Была у нас такая забава - дуэли. Двое втихоря от остальных (за исключением церемониймейстера, который был ответственен за проведение дуэлей и их регулярность) договаривались о трех вещах: 1) форме дуэли. В идеале оговаривалась точная стихотворная форма - итальянский или французский сонет, гекзаметр и прочее. 2) о теме дуэли. Задавались самые невероятные темы - типа "капля ртути на кафельном полу". И пиши потом сонет про каплю ртути 3) о ставке. Ставка - это то, что делает человек в случае проигрыша. Победитель определялся голосованием широкой общественности.

Ну в общем, чтобы не отдаляться от темы. В свете кое-чьего плохого настроения позволю себе запостить небольшую подборочку тех самых порицаемых всеми "женских" стихов. У меня их сохранилось, слава Богу, немного.

***

Глупое тело -
плачет, потому что больно.
Глупое сердце -
злится, потому что тесно.
Я принесу себя в жертву тому, кто волен
биться за то, что ему
даже не интересно.

В жертву!
Тому, кто считает себя мудрым,
но никогда не думал ни о чем, кроме пищи.
Кто, просыпаясь темным холодным утром,
вместо очков своё тело по полкам ищет.

Глупое сердце -
бьется, потому что хочет
жить, несмотря на то, что не видит света.
Клетка из плоти и крови - пристанище ночи,
только теплом человечьего страха согрета.

Плотный, текучий страх - страх перед тем, что выше,
Жижа из паранойи, ночных кошмаров...
Страх перед тем, что однажды посмотришь в зеркало -
и не услышишь,
как изо рта выбираются струйки пара.

Я принесу себя в жертву тому,
кто не чувствует боли,
кто умер сегодня под завывания свергнутой темени.
В жертву!
Маршем - под нож того, кому позволено
высосать жизнь из героя своего времени.

По мере поступления свободного времени продолжаю выкладывать все еще находимые мной на просторах собственного компа стишки

Здесь подборка самых странных и самых поздних (в целом). Подобные вещи я начала писать, впечатлившись творчеством относительно современного греческого поэта Яниса Рицоса. Всем любителям литературы настоятельно рекомендую! Это действительно то, что СЛЕДУЕТ читать.

А вот и мои творения:

***

Он говорит: теперь я знаю, куда девается пепел
От сигарет и сгоревших душ. Его смывает дождем,
Потом с парами воды он поднимается к небу
И парит где-то на уровне глаз -
парит, пока мы его не вдохнем.

Затем он вливается в легкие, притворившись смогом,
Притворившись едким туманом или дымом костров,
Концентрируется в мешочке из мышц,
ближе к левому боку,
Незаметно собой заполняет мозг. Нервы. Кровь.

Мы давно состоим из пепла, - он говорит, - до кончиков пальцев.
Ash to ash, dust to dust – так многие говорят,
Но смысла не понимают. И ты понять не пытайся,
Просто представь. Промусоль эту мысль много ночей подряд.

А еще – достоверно известно – бывают такие птицы,
Которые если и умирают, то – не навечно,
Они могут из пепла, из пыли – переродиться,
Потому и живут они долго, бессмысленно и беспечно.

Мы этим птицам сродни, -
он говорит, - мы наверное тоже
Умерев, завещаем свой пепел себе,
только в другой инкарнации.
Потому и ошибки у нас одни,
Потому
все люди похожи:
В каждом усталом лице – все сгоревшие цивилизации.

Ну в общем этот рассказик - он второй в моей истории творчества

А вот это - к этому мне бы хотелось услышать (прочитать то есть) комментарии Тарантула
Этому наброску уже почти 8 лет. По сути, это первые мои потуги попробовать себя в качестве прозаика. Первое законченное нерифмованное нечто.

Ну в общем давай, паучок, расскажи мне, насколько глупой и непоследовательной я была 8 лет назад

Просили?.. Получите
Прозы у меня мало, все в основном неокончено. Ну знаете, как бывает, - мегапланы, куча креативных идей,а как соберешься собрать (сорри за тавтологию) все это воедино - чего-то постоянно нехватает. То терпения, то времени, то настроения. Поэтому мое творчество в качестве прозаика ограничено ультракороткими зарисовками.

Вот это так сказать произведение было написано в качестве полупортрета одного тогда близкого мне человечка. Написано, естественно, давно У меня нет прозы, которая на сегодняшний день моложе 4 лет.

В обчем, это зарисовка человеческой глупости... Нет, человеческой детскости. Очень просто судить ребенка, зная, что он ребенок. Гораздо сложнее быть этим ребенком и пытаться внимать нудным и постным доводам взрослых. А такие вот дети - они до жути умные. И злопамятные, увы...

дабы не захламлять предыдущую стихо-ленту, сделаем новую.

Мой дневник, что хочу, то творю

***

Упала. И -
растеклась золотым мерцанием,
Как капелька солнца, подхваченная жгучим ветром,
Как падали,
разбивались,
теряли сознание
Стеклянные листья, хранящие свет перегоревшего лета.

Да, на пути к безмятежному счастью бывают такие пропасти,
Которые не перепрыгнешь, и мост не постоишь даже.
Упала.
Мраморно-белой спиной - на снежно-белые лопасти
Облаков. Один только миг - и воздух алым окрашен.

Взлетела... и растеклась золотым мерцанием
По пасмурным отражениям в мутных лужах,
И колокол, тот, что как осень - опять простужен,
То с завистью, то с хрипотцой - поет на прощание.

Я когда-то писала стихи. И прозу писала, но стихи получались лучше, - ибо на реализацию прозаических мегаидей никогда не хватает терпения

Когда я писала стихи, я состояла в неком довольно перспективном тогда ЛИТО. И все стихи вращались там, иногда выходя за рамки нашего междусобойчика в виде открытых вечеров, чилаутов, масеньких публикаций и прочая, и прочая...

Потом ЛИТО развалилось, форум, на котором мы все общались и вывешивали свои творения, умер. А я по дурости-молодости практически не сделала бэкапов... В итоге неплохая доля моих стихов навсегда погрязла где-то на кладбище сайтов-неудачников Но кое-что записано, а кое-что я еще помню...

Это было вместо предисловия. А суть сей записи проста - не дадим умереть куску личностного роста и творческих потуг. Опубликуем парочку незабытых еще творений.

***

Ночь. Неотравленное вино
Лижет хрусталь, пробираясь на дно
бокала.
Выпьешь - искрящаяся карусель
Кружит тебя, увлекает на мель...
и встала.
Мало ли что за окном говорят.
Если не ждать, что в бокале яд -
нет эффекта.
Это - как способ не бросить пить,
Это как путеводная нить,
это вектор.
Не умерев, отправляешься спать:
Зеркало, стол, умывальник, кровать,
одеяло.
И, укрываясь до самых щек,
Вдруг вспоминаешь: ни разу еще
во сне не летала...
Кто-то желает спокойных снов,
Сидя за тридевять берегов
у прибоя.
Но, вопреки ему, всякий раз
Сон - в уголках твоих влажных глаз -
неспокоен.
Утром стреляешь духами в висок,
Нервно сжимаешь ногтями курок
флакона:
Чем убивать себя после того,
Как не останется ни одного
патрона?..

Еще немного - в комментах.