дневник заведен 24-11-2008
постоянные читатели [83]
3 CaHuTaPa, AdrinA_LiNN, AleXX, Amazonka, Andry Smart, Aquarius Moon, Arde, August Loye, Bruen, carpe diem, Crazy Stupid Fox, Daina, Elta, Endless, eve_nill, Faye Valentine, ffffox, Foks, GibajD, glv12 Marla Zinger, i-lightning, In Theory, Innuendo, Jelita, konachev1981, LEGA, Liberta, Light_Metal, Lori, Lotos_Mifril, Mantissa, Maribelle, Mechanic, Moonage Daydream, Nebula_Skin, nePu6kin, Piccolo_fiore, Platuss, Porco Rosso, Ptenchik, Samum, SaraFoster, sida, SIRI, Stamina, S_I_R_I, Tenebrae, The Grey Owl, the_Dark_One, Vine, vorvirgo, Wolfram, Yamato, Аланька, Альфи, Афинская, Белый, ванимен, Влюблённая_Туса, Вредные Советы, Джей, Дядя Федор, Ёлочка, Заноза, зет, И М ака Фридрихъ, Инквизитор, Каштанка, Косметичка, Крипто, Ксанчик, Медовая мышка, Мильди, Нагорная, Пыль, Пьяный Эльф, Рика, Рэй, Сашкевич, стикер, Тарантул, Холли Форсайт, Эль
3 CaHuTaPa, AdrinA_LiNN, AleXX, Amazonka, Andry Smart, Aquarius Moon, Arde, August Loye, Bruen, carpe diem, Crazy Stupid Fox, Daina, Elta, Endless, eve_nill, Faye Valentine, ffffox, Foks, GibajD, glv12 Marla Zinger, i-lightning, In Theory, Innuendo, Jelita, konachev1981, LEGA, Liberta, Light_Metal, Lori, Lotos_Mifril, Mantissa, Maribelle, Mechanic, Moonage Daydream, Nebula_Skin, nePu6kin, Piccolo_fiore, Platuss, Porco Rosso, Ptenchik, Samum, SaraFoster, sida, SIRI, Stamina, S_I_R_I, Tenebrae, The Grey Owl, the_Dark_One, Vine, vorvirgo, Wolfram, Yamato, Аланька, Альфи, Афинская, Белый, ванимен, Влюблённая_Туса, Вредные Советы, Джей, Дядя Федор, Ёлочка, Заноза, зет, И М ака Фридрихъ, Инквизитор, Каштанка, Косметичка, Крипто, Ксанчик, Медовая мышка, Мильди, Нагорная, Пыль, Пьяный Эльф, Рика, Рэй, Сашкевич, стикер, Тарантул, Холли Форсайт, Эль
цитатник:
- • лента
21-07-2009 12:05 Снова стихи
По мере поступления свободного времени продолжаю выкладывать все еще находимые мной на просторах собственного компа стишки 
Здесь подборка самых странных и самых поздних (в целом). Подобные вещи я начала писать, впечатлившись творчеством относительно современного греческого поэта Яниса Рицоса. Всем любителям литературы настоятельно рекомендую! Это действительно то, что СЛЕДУЕТ читать.
А вот и мои творения:
***
Он говорит: теперь я знаю, куда девается пепел
От сигарет и сгоревших душ. Его смывает дождем,
Потом с парами воды он поднимается к небу
И парит где-то на уровне глаз -
парит, пока мы его не вдохнем.
Затем он вливается в легкие, притворившись смогом,
Притворившись едким туманом или дымом костров,
Концентрируется в мешочке из мышц,
ближе к левому боку,
Незаметно собой заполняет мозг. Нервы. Кровь.
Мы давно состоим из пепла, - он говорит, - до кончиков пальцев.
Ash to ash, dust to dust – так многие говорят,
Но смысла не понимают. И ты понять не пытайся,
Просто представь. Промусоль эту мысль много ночей подряд.
А еще – достоверно известно – бывают такие птицы,
Которые если и умирают, то – не навечно,
Они могут из пепла, из пыли – переродиться,
Потому и живут они долго, бессмысленно и беспечно.
Мы этим птицам сродни, -
он говорит, - мы наверное тоже
Умерев, завещаем свой пепел себе,
только в другой инкарнации.
Потому и ошибки у нас одни,
Потому
все люди похожи:
В каждом усталом лице – все сгоревшие цивилизации.
Здесь подборка самых странных и самых поздних (в целом). Подобные вещи я начала писать, впечатлившись творчеством относительно современного греческого поэта Яниса Рицоса. Всем любителям литературы настоятельно рекомендую! Это действительно то, что СЛЕДУЕТ читать.
А вот и мои творения:
***
Он говорит: теперь я знаю, куда девается пепел
От сигарет и сгоревших душ. Его смывает дождем,
Потом с парами воды он поднимается к небу
И парит где-то на уровне глаз -
парит, пока мы его не вдохнем.
Затем он вливается в легкие, притворившись смогом,
Притворившись едким туманом или дымом костров,
Концентрируется в мешочке из мышц,
ближе к левому боку,
Незаметно собой заполняет мозг. Нервы. Кровь.
Мы давно состоим из пепла, - он говорит, - до кончиков пальцев.
Ash to ash, dust to dust – так многие говорят,
Но смысла не понимают. И ты понять не пытайся,
Просто представь. Промусоль эту мысль много ночей подряд.
А еще – достоверно известно – бывают такие птицы,
Которые если и умирают, то – не навечно,
Они могут из пепла, из пыли – переродиться,
Потому и живут они долго, бессмысленно и беспечно.
Мы этим птицам сродни, -
он говорит, - мы наверное тоже
Умерев, завещаем свой пепел себе,
только в другой инкарнации.
Потому и ошибки у нас одни,
Потому
все люди похожи:
В каждом усталом лице – все сгоревшие цивилизации.
Группы [ Бумагомарание ]
Комментарии:
Три эпизода ливня
I
Поскользнулся, потому что - каблуком по белому,
с потеками чьих-то мыслей, размытых дождем,
обрывку тетрадной бумаги на мокром асфальте.
Вниз посмотрел - в глазах еще жив испуг
от несостоявшегося падения -
он подумал: вдруг
точно такой же, с цветными разводами, влажный,
очищенный,
но не чистый, -
смотрит на него каждое утро из зеркала?
Наблюдения...
Хватит.
II
Кому-то это не важно,
но сегодня, как и всегда по вторникам,
эта женщина несет из прачечной
свое накрахмаленное счастье -
иссиня-свежее, с хрустящими оборками.
С заплаканного дерева упала дождевая капля,
упала на белое
испортила идеальность.
Женщина остановилась. Долго смотрела
на белье, и - улыбка, смелое
движение - бросила на обочину!
.......
прошла несколько шагов, обернулась...
Недоумение. Как пощечина.
Странно, страшно.
Не за себя.
III
Дети часто играют здесь, в тенистом дворике.
Но сегодня пришла гроза, и - разбежались по многоэтажкам.
А этот остался.
Смотрел, как капли взрывают песок,
который он тоже любил ковырять лопаткой,
слушал, как листья шепчут дождю свои истории...
Пока черная грибообразная сущность,
сгорбленная под тяжестью капель,
не взяла его за руку, и -
домой.
I
Поскользнулся, потому что - каблуком по белому,
с потеками чьих-то мыслей, размытых дождем,
обрывку тетрадной бумаги на мокром асфальте.
Вниз посмотрел - в глазах еще жив испуг
от несостоявшегося падения -
он подумал: вдруг
точно такой же, с цветными разводами, влажный,
очищенный,
но не чистый, -
смотрит на него каждое утро из зеркала?
Наблюдения...
Хватит.
II
Кому-то это не важно,
но сегодня, как и всегда по вторникам,
эта женщина несет из прачечной
свое накрахмаленное счастье -
иссиня-свежее, с хрустящими оборками.
С заплаканного дерева упала дождевая капля,
упала на белое
испортила идеальность.
Женщина остановилась. Долго смотрела
на белье, и - улыбка, смелое
движение - бросила на обочину!
.......
прошла несколько шагов, обернулась...
Недоумение. Как пощечина.
Странно, страшно.
Не за себя.
III
Дети часто играют здесь, в тенистом дворике.
Но сегодня пришла гроза, и - разбежались по многоэтажкам.
А этот остался.
Смотрел, как капли взрывают песок,
который он тоже любил ковырять лопаткой,
слушал, как листья шепчут дождю свои истории...
Пока черная грибообразная сущность,
сгорбленная под тяжестью капель,
не взяла его за руку, и -
домой.
***
Небо почему-то стало клетчатым -
Увлеклось земной фантасмагорией.
А в глазах невыспавшейся женщины
Хитро улыбается История.
Не твоя, а та, что из учебников,
Ласками слепцов до дыр затертая,
Окруженная толпой нахлебников,
Ставшая тотемом… полумертвая.
А за дверью притаились запахи.
Запахи цветов простой акации,
Запахи цветов далекой радуги…
Не пускай их в дом – они останутся,
Обживутся, растворятся в сумраке,
Что забыли из-под шкафа вымести,
Спрячутся в кармашках дамской сумочки…
Отвлекут от наблюдений истины.
Прогоняй их. Заглушай их музыкой,
Вымученной нотными тетрадями…
Небо прячет в облаках испуганно
Истину, с твоих колен украденную.
Небо почему-то стало клетчатым -
Увлеклось земной фантасмагорией.
А в глазах невыспавшейся женщины
Хитро улыбается История.
Не твоя, а та, что из учебников,
Ласками слепцов до дыр затертая,
Окруженная толпой нахлебников,
Ставшая тотемом… полумертвая.
А за дверью притаились запахи.
Запахи цветов простой акации,
Запахи цветов далекой радуги…
Не пускай их в дом – они останутся,
Обживутся, растворятся в сумраке,
Что забыли из-под шкафа вымести,
Спрячутся в кармашках дамской сумочки…
Отвлекут от наблюдений истины.
Прогоняй их. Заглушай их музыкой,
Вымученной нотными тетрадями…
Небо прячет в облаках испуганно
Истину, с твоих колен украденную.
А вот это почему-то никто сразу не понимает Все, кто его слышал, недоуменно спрашивают - это вапще о чем?.. Мне лично стихотворение нравится, и смысл его не кажется таким уж размытым. Но на всякий случай перестрахуюсь - это портрет гробокопателя, старика, проживающего в прикладбищенской лачуге, и живущего тем, что удастся достать из разворованных могил. Суть - в его нечеловечности, он выглядит неживым даже на фоне обычных бытовых предметов, составляющих его скудную обстановку.
В хижине у погоста
Ножки стула прогнулись под тяжестью того, что выцвело,
Потеряло форму, обрюзгло, и ходить-то с трудом может,
Чья бумажная обувь, неделю назад промокшая,
В половицы высмаркивает свою пропотевшую исповедь:
От покойника
до покойника -
трудно ль выжить
гробокопателю?..
Как уверенно,
как спокойно -
туфли,
запонки
или платье?
Бог и дьявол – одно обокрадены.
Все, что живо – равно перед смертью,
все, что умерло – это пища.
Для религии, для поверий,
для червей и для этого нищего.
Что за скудностью, за лишениями,
за согбенной спиною кроется?
Мозг и сердце подернуты тлением.
Ночь, могилы, кресты, бессонница…
Ножки стула устало скрипнули под тяжестью своей ноши,
Свечка бросила взгляд на то серое, что когда-то лицом называлось,
И вздрогнула. Стало страшно, потому что – это не старость,
Это то, что уже мертвое, но ходить –
почему-то может…
Все, кто его слышал, недоуменно спрашивают - это вапще о чем?.. Мне лично стихотворение нравится, и смысл его не кажется таким уж размытым. Но на всякий случай перестрахуюсь - это портрет гробокопателя, старика, проживающего в прикладбищенской лачуге, и живущего тем, что удастся достать из разворованных могил. Суть - в его нечеловечности, он выглядит неживым даже на фоне обычных бытовых предметов, составляющих его скудную обстановку.В хижине у погоста
Ножки стула прогнулись под тяжестью того, что выцвело,
Потеряло форму, обрюзгло, и ходить-то с трудом может,
Чья бумажная обувь, неделю назад промокшая,
В половицы высмаркивает свою пропотевшую исповедь:
От покойника
до покойника -
трудно ль выжить
гробокопателю?..
Как уверенно,
как спокойно -
туфли,
запонки
или платье?
Бог и дьявол – одно обокрадены.
Все, что живо – равно перед смертью,
все, что умерло – это пища.
Для религии, для поверий,
для червей и для этого нищего.
Что за скудностью, за лишениями,
за согбенной спиною кроется?
Мозг и сердце подернуты тлением.
Ночь, могилы, кресты, бессонница…
Ножки стула устало скрипнули под тяжестью своей ноши,
Свечка бросила взгляд на то серое, что когда-то лицом называлось,
И вздрогнула. Стало страшно, потому что – это не старость,
Это то, что уже мертвое, но ходить –
почему-то может…
А это типа сны Я никогда не употребляла наркотиков, честно.
Карельские сны
Нагромождение мха, черники и камня.
Вода и буро-рыжие сосны запирают их в иллюзорные клети.
Дрогнут ресницы – и этого мира не станет,
Белая пена рек растворится в солнечном свете.
Деревянный идол – кто-то вырезал его,
И теперь ты малюешь черничным соком
На шершавых щеках свое имя.
Как и другие.
Таких много.
Было…
Те поля конопли на Алтае –
Страна рукотворной безмятежности.
Там все хоть и растет из земли,
Но какое-то пластмассовое,
Ненастоящее.
Местные старики, возможно, что-то знают.
Но они явно не отличаются поспешностью
Речи.
А нам же некогда,
Нам некогда!..
Не будите спящую
Собаку.
Да и человека тоже…
Мало ли, чего он наговорить спросоня может.
ВЫ ТОЖЕ?!
Тоже любите скакать животом по плевочкам пены,
Белым,
Потому что – солнце и ветер.
Не верьте им, не верьте!
Слишком легкая пресная вода попадает в ноздри,
И потом – куда-то дальше, наверное, в сердце,
От нее уже никуда не деться.
Она будет там, пока солнце не выжжет,
Не высушит, не высосет ее из глаз,
Из-под кожи и…
Это раз.
Два – это процесс старения.
Что, еще весело?
Как настроение?
Как ощущения?
Вы еще тут, еще скачете?
Плачете?!
То-то же!!!
Если разбудить человека, вряд ли
Он сможет сказать вам что-то
Хорошее.
Я никогда не употребляла наркотиков, честно.Карельские сны
Нагромождение мха, черники и камня.
Вода и буро-рыжие сосны запирают их в иллюзорные клети.
Дрогнут ресницы – и этого мира не станет,
Белая пена рек растворится в солнечном свете.
Деревянный идол – кто-то вырезал его,
И теперь ты малюешь черничным соком
На шершавых щеках свое имя.
Как и другие.
Таких много.
Было…
Те поля конопли на Алтае –
Страна рукотворной безмятежности.
Там все хоть и растет из земли,
Но какое-то пластмассовое,
Ненастоящее.
Местные старики, возможно, что-то знают.
Но они явно не отличаются поспешностью
Речи.
А нам же некогда,
Нам некогда!..
Не будите спящую
Собаку.
Да и человека тоже…
Мало ли, чего он наговорить спросоня может.
ВЫ ТОЖЕ?!
Тоже любите скакать животом по плевочкам пены,
Белым,
Потому что – солнце и ветер.
Не верьте им, не верьте!
Слишком легкая пресная вода попадает в ноздри,
И потом – куда-то дальше, наверное, в сердце,
От нее уже никуда не деться.
Она будет там, пока солнце не выжжет,
Не высушит, не высосет ее из глаз,
Из-под кожи и…
Это раз.
Два – это процесс старения.
Что, еще весело?
Как настроение?
Как ощущения?
Вы еще тут, еще скачете?
Плачете?!
То-то же!!!
Если разбудить человека, вряд ли
Он сможет сказать вам что-то
Хорошее.
Ну и напоследок.
А то что-то многовато для одного раза получилось... Пора останавливаться
Утренний стакан чая
Если ты забываешь себя от равнодушности белого неба - это не повод,
Это не повод устремить свой взгляд глубоко под землю.
Каждый раз при взгляде в зеркало ты -
лицом к лицу с чем-то новым,
С чем-то, что должно быть тобой,
Просто по определению.
Зеркало. Оно тоже
Определяет кое-что,
Диктует тебе: ты должен
Убеждать себя в том, что ты живой.
Так распределены роли.
Ты должен жить и радоваться.
Иногда это больно.
Иногда ты спотыкаешься, падаешь -
и не хочется подниматься,
Оправдываться, извиняться:
«Я все еще жив, это падение – просто случайность…»
Неприятно.
Но в общем и целом – понятно.
Смотри-ка, ты уже пьянеешь от чая…
Если ты забываешь себя, зарываясь лицом в подушку – значит
вот оно, твое небо. Твоя защита от слишком текучего времени.
Значит, все-таки ты живой. Только совсем иначе,
По-другому. Без соответствия определениям.
А то что-то многовато для одного раза получилось... Пора останавливаться
Утренний стакан чая
Если ты забываешь себя от равнодушности белого неба - это не повод,
Это не повод устремить свой взгляд глубоко под землю.
Каждый раз при взгляде в зеркало ты -
лицом к лицу с чем-то новым,
С чем-то, что должно быть тобой,
Просто по определению.
Зеркало. Оно тоже
Определяет кое-что,
Диктует тебе: ты должен
Убеждать себя в том, что ты живой.
Так распределены роли.
Ты должен жить и радоваться.
Иногда это больно.
Иногда ты спотыкаешься, падаешь -
и не хочется подниматься,
Оправдываться, извиняться:
«Я все еще жив, это падение – просто случайность…»
Неприятно.
Но в общем и целом – понятно.
Смотри-ка, ты уже пьянеешь от чая…
Если ты забываешь себя, зарываясь лицом в подушку – значит
вот оно, твое небо. Твоя защита от слишком текучего времени.
Значит, все-таки ты живой. Только совсем иначе,
По-другому. Без соответствия определениям.
отредактировано: 21-07-2009 12:29 - Ело4ка
Давно я не делала финт ушам...
[Print]
Foks