как-то в последнее время жизнь стала напоминать дискотеку под стробоскопом - запоминаются каке-то фрагменты, мелочи... или не мелочи.

воскресенье, Малашка, гопа народа в комках - человек 7-8, кто-то с погонами, кто-то в кубанках, но рожи у всех бандиццкие. Стартуем в сторону Первого Бастиона, я оказываюсь впереди гопы - перехожу через дорогу, поправляя кубанку. По той стороне, на которую перехожу бредут трое укроморячков-срочников, видят летящую на них гопу и нерешительно, с третьей или четвертой попытки таки отдают честь... мне. Гопа ржала так, что с деревьев вокруг последние листья поопадали.

Стою в магазине моделей, выбираем с продавщицей краски для монстрика. Заходит мужчина - такой типичный дедушка-отставник или преподаватель, отрастивший себе к зрелости круглое пузико и широкую душу - и начинает перебирать-пересматривать модели для сборки танков. Причем увлеченно и с горящими глазами. Уважаю.

Иду через переход, парой шагов позади кампания из 3-4 молодых людей, обсуждающих проблемы транслокации и переноса во времени. Причем на полном серьезе и аппелируя фактами. Обожаю.