мне удивительно смотреть, как человек кровью сочится.
слезами исходит и дышит раной рваной.
я тебе уже даже как человек неинтересен!
то ли от болевого шока, то ли от уже безумия - не видит за пределами своей боли.
бывает, люди сходят от боли с ума.
и вот он идёт, и за ним струйкой. и не бледно-красной - густой, чёрный след. тонкая полоска.
и понимаю вдруг, что, наверное, действительно любил.
и на это "действительно" смотрю, как в Кунсткамере.
он ждёт, когда я куплю билет, чтобы посмотреть на него. ждёт, чтобы выплеснуть мне в глаза своё окровавленное уродство.
мне уже давно не за него.
но меня ещё можно удивить.
он не умрёт от потери крови. я в это не верю...