Питер везде.
ждет он меня, что ли..

красулька Slow Bomb выделила мне буковку "а":
- сперва, конечно, это составляющая стонов разных;
- ад. если широко, думаю, люди живут в аду. иначе как определить обстоятельства, в которых человек уязвим ко всему подряд. и при этом имеет мощнейший инстинкт самосохранения;
- атланты с красивыми попками на крыльце малого Эрмитажа тут хорошо видны попки!;
- актерство - восхитительнейшая возможность в одной жизни прожить десятки;
- асер. маленький, красивенький, беленький, не тянет, но...
_____________________________
- абсурд. ребенка вот из США прислали одного с запиской об отказе;
- ассимиляция. на ум пришло, написала с ошибкой.
- аренда. жилья.
- Америка. иногда мне кажется, что её нет.
- адрес. я люблю это слово. оно пахнет, как дерево весной. оно солнечно и тепло, как нагретая летом стена дома

пилотка и вещмешок.
и даже не смешно, как это было дешево.
хожу по городу, а люди мне, мол, война-то кончилась, девочка. наивные какие.
на пилотке красная звездочка. а вещмешок такой вместительный, что я туда сложила всё содержимое поездной сумки и саму сумку, а он всё как маленький рюкзачок за спиной. я умею его завязывать. и чем-то меня это знание наполняет. он пахнет очень по-походному, неуютно. он выносливый насмерть.
какие-то странные исполняются мечты. встречи какие-то, события. вывихнутая рука, стукнутая на двоих коленка, бег по пересеченной местности и сонливость невообразимая.
насыщенно жить, оказывается, страшно утомительно. спишь как убитый.

Питер - это город смерти. но не в сугубо отрицательном, страшном её значении. это смерть-опыт, смерть-воспитание. переход, самая важная в жизни трансформация. всё архитектурное существо этого города восходит к внутреннему человеку, потому что оно нарочное, потому что оно с целью. задумывался и создавался город обращением в себя. в этом пространстве самые трудные, самые требующие обстоятельства выводятся, выцеживаются и возводятся в основу. всё наследние города, смысловое, метфизическое и историческое пытается дисциплинировать личность.

Москва - это город жизни. но не в утешающем, спасительном её смысле. жизни как суеты, как движения. лихорадочного, временами совершенно бесцельного и неосознанного. в этом городе движешься не потому что хочешь, а потому что несёт так, что сопротивляться невозможно. и в этом оголтелом движении сметается всё, происходит постянное обновление - крови, архитектуры, культуры и пространства..

о смешном.
вчера вечером оставила в кафе карточку зарплатную. обнаружила только что.
человек-дура (с)

я познала Кваса.
прекрасный неврастенический мужчина. рыж, худ и интеллектуален.
когда елозишь какой-нибудь фигней по поверхности, умный Квас кидается не на елозящую фигню, а сразу на руку..
одним словом, мы подружились, кажется. Квас ел мою руку, будто несколько смущаясь.
еще я познала Катю, самодельные башмаки, ночное питерское метро, изделия из проволоки и медный таз.
я не люблю Питер, правда, но иногда он бывает сказочным. когда недовесна и солнце. и ветра нет..


Чеша! это Квасулька из жж Фред!

Константин Кузема.
Санкт-Петербург

я, наверное, люблю Шемякина. он неглупый. он понимает смерть.
он понимает, что смерти нет