иногда на меня падает открытие, что я в городке живу. обычно я об этом не помню. не задумываюсь.
не в каком-то абстрактном месте, а конкретно по соседству с Дворцовой площадью.
каждый раз удивляюсь.

познала для себя формулу: чтобы полюбить городок, основательно полюбить, глубоко, нужно узнать его историю.
не только блокадную, но и историю строительства. "Новый Амстердам", "Новый парадиз". Господи, какой идеалист был император Петр. только идеалисты могут за 25 лет повернуть страну в совершенно новую сторону

в вагоне метро спит мужчина. сидя. согнувшись пополам. можно подумать, что его тошнит, но не хватает судорожности. он статичен, он спит. люди стоят над ним, как над гробом. из меня давит ха-ха. не стесняюсь. что-то так смешны эти очень серьезные лица

тут подразумевается вантовый мост. тот самый, который в городке единственный. Большой Обуховский


а это для сравнения

я сегодня в своей деревне вышла из дома, нюхнула воздуху, и показалось мне, что я уже давно не живу. умерла и нахожусь в каком-то месте, где всё переплелось и спуталось. и времени нет. и ничего нет, кроме меня и нескольких моих.
например, когда в городке солнце после дождя, воздух пахнет так, будто уже середина января, под ногами снега, над головой ярко и впереди весна. пока ждала светофор, даже соскучилась вдруг по январю. а он впереди же..
тем временем в городке только-только началась золотая осень. листья желтеют с краёв к центру. и трава стоит. упрямая такая, почти оскорбительная.
когда вчера мы ехали домой в машине, я посмотрела на траву и удивилась её темному силуэту. полное ощущение, что уже зима.
зимой как-то теснее друг к другу. ближе. ещё ближе.

внезапно он сейчас приехал ко мне на работу, поцеловал и снова уехал. ворвался в пространство, наулыбался здесь и исчез. когда он вот так появляется, я сильно глупею. смеюсь, как блаженная.
так ещё с Абхазии пошло

ветер рвет зонт из рук. играет. или ему зонт так нравится
скошенная трава пахнет сильно и абсолютно нереально. так мало вокруг настоящих запахов
как хорошо, что кожа имеет поры. как хорошо, что кожа умеет пропускать в организм самое важное
любим или нет - он просто есть, бессмысленно отрицать. не без меня он есть. я его часть. вне зависимости от моего желания.
он намного лояльнее ко мне, чем может показаться
и через кожу впитывается каплями своими, дождями, сквозняком и отсутствием лета

вчера увидела, как наша артезианская вода с глубины 110 м. из скважины № такой-то разливается в баклашки из шланга.
хорошо, что не я одна увидела это.
никогда бы не подумала, что работаю в десяти метрах от артезианской скважины. на юго-западе городка, в промзоне.
и водичка эта зеленым садовым шлангом попадает в 19-литровые канистры.

дешево. зато из шланга.
зато дешево.

сейчас вышла на балкон, а там такое
нева в десяти метрах. торчащие из тумана пеньки - это труба и опоры моста
и для контраста

- в метро мне встретились две девицы в форме мчс и синими бантами на волосах О_о
- по эскалатору вниз бежал мужчина, как бегает по пустыне ящерица, которая капюшон раздувает, на задние лапы поднимается - и чесать! этот тоже чесал с отвратительным резиновым скрипом.
- в троллейбусе мне кондукторша сказала: "всего вам хорошего!" я даже растерялась.
- сейчас никого, завтрак и "Бабкины яйца". кайф.
- взяла зонт, и нет дождя. как обычно.

как-то было дело, мальчик немного рассказывал мне, как на местности ориентироваться. север, говорит, это там, где мох растет.
незабвенный БГ пел, что "куда бы я ни шел, я всегда шел на север, потому что там нет и не было придумано другой стороны". так вот, скажу я вам, прав был БГ. в городке нет другой стороны, кроме севера.
иду сейчас по улице Решетникова и вижу дереву. кругом во мхе. со всех сторон. специально даже поближе подошла, полюбопытствовала. кругом мох.
ну и с какой из сторон север у нас?

прямая улица, со стен домов смотрят старцы в хитонах и голые девицы, на узких тротуарах толпы ярко одетых прохожих. бля, я живу в Питере!