до меня уроки жизненные доходят трудно. после длительных, тугих размышлений, когда я настолько выхожу из ситуации, что могу наконец-то смотреть со стороны.
пока я не понимаю, зачем в моей жизни эти три с лишним года постоянного труда. вообще без продыху, если заканчивается одна строчка, без пробелов начинается другая. буквы спрессованы, никаких занятых, всё одним словом. жизнь как текст.
я не понимаю, зачем в моей жизни этот город. где за мной ходят живые призраки, дышат в спину. где каждую секунду под ногой зияющая дыра в мир, который и не вообразить. самые жуткие фантазии - детские картинки по сравнению с тем одиночеством, которое и есть иной мир.
я не хожу в церковь. я могу свободно туда зайти, не боюсь, но слишком эти открывшиеся знания не вяжутся с. в церкви как будто совсем ничего не знают о смерти, хотя казалось бы.
я знаю также, что этот период закончится, как тяжелая болезнь. выйду из него уже совсем не я. прислоняешься к иной реальности, получаешь ожог. похоже на ядовитую цветочную пыльцу.
я уже вижу, как буду вспоминать это время, как необходимое, хоть и невыносимое временами. как больница в три с половиной года.
но для чего это, я сейчас не умею понять. безвоздушное пространство, без сна, без отражения в зеркале. без- всё. без я