Пусть твердят, что талант хуже пороха жжёт,
Уверяя: избранников рок бережёт…
Но в стране инфернальных чудес
Третий раз умирает от пули Поэт,
После речки и склона глядит пистолет
В Ковалёвский задымленный лес.
Не в пустыне Атласа, в чаду городов
Вам, шакалы, попался охотник на львов…
Он шутил, улыбался, курил…
Пусть кропает стихи перекормленный лжец,
Что у красных моторы на месте сердец –
Даже их он собой покорил.

Что ему «трибунал» и «позора скамья»?
Что ему полупьяная ругань хамья?
Он слыхал в африканской весне
Львиный рык на пределе земных децибел,
И Георгий на грудь его дважды слетел
На сияющем райском коне.

Но в одну из российских безумных годин
Приговор прогнусавил, рыгнул карабин,
В грудь горящая впилась игла,
И «пришла, им отлитая, пуля за мной»,
И погасла для жизни короткой земной
Та земля, что быть раем могла.

Как поэты идут на дуэль и войну,
Он без страха ушёл, он вернулся в страну,
Где врагам не достичь ничего…
Где гуляет жираф и звезда восстаёт,
И полковник Романов для рапорта ждёт
Офицера полка Своего.

12. 11. 02.


автор: Антон Васильев

Отправитель: Скат 31-10-2003 00:55
--------------------------------------------------------------------------------
-----
Закрыт засов городских ворот,
И холод пронзает грудь.
Вечерний сумрак гостей не ждет,
Но ты выбрал этот путь.
Сжимают руки булатный меч,
В залог удачи - кольцо,
Предгрозовые вены небес
Смеются тебе в лицо.

Ни упрека, ни страха, ни жалости.
В битве с миром ни шагу назад.
Над последними всплесками памяти
Торжествует свинцовый закат.
--------------------------------------------------

Только вам известны правила игры,
Только мы своей неверности верны,
Только с вами я могу так говорить,
Только вам мне можно душу приоткрыть.

До чего же далеки вы от меня!
Вас боюсь, признаться как огня.
Как к теплу костра я к вам лечу,
Я погибнуть в вашем пламени хочу.

Как наивны все слова и грезы…
Может, помните? Пучок мимозы…
Или голубую бездну неба? Или
Страны, где никто и не был?

Я придумаю для вас СВОЮ страну,
Лишь для вас восьмую я струну
Натяну, и песней только нашей
Я наполню золотую чашу…

мне опять нечего читать...дома вся наша скудная библитотека перечитана. Ну не буду я на сьемную квартиру покупть МНОГО книг!

Поэтому перечитываю в метро Гумилева. Мой малюсенький сборничек, спасенный от Ирки. Весь исчирканный ее пометками. Найду ластик и сотру. Это моя книга. Это мой поэт. Я вообще не понимаю, то у них с Ахматовой все не тик-так было. По мне, так хватай и беги. .
Но этот очередной мужчина моей мечты и жил давно, и погиб давно (и умру я не на постели, при нотариусе и враче, а в какой-нибудь дикой щели, утоновшей в глухом плюще...) Поэтому опа. Хотя читаем "Посмотри в глаза чудовищ". Хорошая книга.


Все мы, святые и воры,
Из алтаря и острога
Все мы — смешные актеры
В театре Господа Бога.
--
Бог, наклонясь, наблюдает,
К пьесе он полон участья.
Жаль, если Каин рыдает,
Гамлет изведает счастье!


Воздух над нами чист м звонок,
В житницу вол отвез зерно,
Отданный повару пал ягненок,
В медных ковшах играет вино.

Что же тоска нам сердце гложет,
Что мы пытаем бытие?
Лучшая девушка дать не может
Больше того, что есть у нее.- вот это САМОЕ страшное...

Неужель хоть одна есть крыса
В грязной кухне, иль червь в норе,
Хоть один беззубый и лысый
И помешанный на добре,
Что не слышат песен Уллиса,
Призывающего к игре?


воть...
http://www.gumilev.ru/

то вот чего наколлекционировала - ведь резать потом проще чем искать...

Стишок без размера
Отправитель: Хрен с горы 15-10-2003 14:06
--------------------------------------------------------------------------------
Быстрый, как нож, жизненный опыт -
Будто обзорная экскурсия жизни.
Еще пять минут и душа лопнет.
Кровь вместо слез из глазниц брызнет.

Две недели любви, месяц надежды,
Быстрый и страшный финал - как по нотам:
Так выбивается пыль из одежды.
Так вырывается лист из блокнота.

Грудь словно погнута - ребрами в душу,
Как прогибается панцирь из стали
В миг, когда тяжесть удара обрушат
Те, от кого мы удара не ждали.

Грудь словно вогнута, сердце сжимая.
Трудно вдохнуть. И нельзя распрямиться.
Все, что сейчас из себя представляю -
Страшная - черная - мертвая - птица.

"За что," - кричу, - "Господи?!" - в бога не веря, -
"За что это мне?!" - пальцы сплетая, -
"Как мной заслужена эта потеря?"
Жизнь сводит счеты со мной. Остываю.

Стыну. Чернею, как рваная рана.
Или как мертвые руки - белею.
...Час пролетел. Я живой, как ни странно.
Все отболит. Отлюблю. Поумнею.

Ах, как все истории похожи...
Отправитель: ~-~ 15-10-2003 21:43
--------------------------------------------------------------------------------
Часто, как часто бывает такое,
Что хочется выть, свирепея от боли,
Что хочется плакать, а слез не хватает...
Как мы похожи, однако, с тобою...

Знаешь, был случай, что два одиночества
Встретились вдруг как-то ночью в рощице.
Все было прекрасно, но слов не находится
И люди, почти полюбив, расходятся...

А еще, знаешь, есть тема другая.
Ведь людям всего всегда не хватает,
А значит, мало пророчества, что тебя
Ждет всегда одиночество. В такое верить не хочется...

И вот те два человека раскидались
В разные стороны как травы сорные,
Но один, кому напророчили, продолжал ждать,
А время продолжало бежать, да так, что и не догнать.

С тех пор прошло уже много дней,
Но я всегда буду помнить о ней,
О рощице, где было то одиночество,
И плевать мне на все пророчества...

Гадко на душе от расставания такого,
Если оно без прощаний и без покоя...
Резануть бы, чтобы забылось, но
Шепоток в голове: "Вдруг не все равно"
Утихать не торопится, может, этим все кончится...


Теологическое постебище на заданную тему
Отправитель: Хрен с горы 16-10-2003 02:46
--------------------------------------------------------------------------------
"Господи, грешен! Рублю по живому.
Уничтожаю надежду и веру я.
Господи, режь меня - сбей лишь оковы!
Господи... Жаль, что в тебя я не верую.

Там где иду - замедляют движенье
Стрелки часов и песка осыпание.
Господи! Жизнь потерпела крушенье.
В море надежд тонет твердое знание."

Так завывал, в балаган превращая
Мелкую драму, банальную, скучную...
Черт, ну а что ж мне, пожалуй, мешает
Жизнь воспринять как пре-бла-го-по-луч-ную?

Ноги мохнатые, руки прямые,
Целы все органы, мозг исключая лишь.
Черт, что нам плакать, ведь мы ж молодые!
Черт, а не рано ль, мы, братец, отчаялись?

Черт побери, прекращаем метанья!
Выпьем вина и - как пьяный матрос ходи!
Крепкое тело излечит сознанье!
...Только куда я печаль дену, Господи?


так.. просто так
Отправитель: Linnod 15-10-2003 20:20
--------------------------------------------------------------------------------
Твои глаза, как синие озёра.
Я кинул камень...
Жаль, что промахнулся...

Набрела на дневник Ремнанты. Нашла интересное.

Голосуйте за партию ВВсБ (Великой Вампы с Блюдом) при поддержке ОВсБ (ордена Вампы с Блюдом)!

Программа партиии:

1) Сгущенку - всем.

2) Каждый день и много.

3) Социально незащищеным - сгущенку с орехами.

Мы за вампу!
Vampa - sehr gut!

и вот ррромантикааа

ты уйдешь
последним лучом на закате
ты уйдешь
как крапленая карта в колоде
и в итоге
никто не остался в накладе
а свободен
лишь тот, кто хотел быть свободен
звездным вихрем
мелькнет и исчезнет победа
звездным вихрем
рассеется прах от сражений
чья-то песня
в Галактике этой неспета
чей-то голос
станет эхом великих свершений
ты уйдешь
и никто не заплачет от счастья
ты уйдешь
и никто не застрелится с горя
ты ведь эхо
только эхо былого ненастья
ты ведь эхо
только эхо грядущего боя

Pall Maul (с)


Маленький венский вальс 00:24

Десять девушек едут Веной.
Плачет смерть на груди гуляки.
Есть там лес голубиных чучел
и заря в антикварном мраке.
Есть там залы, где сотни окон
и за ними деревьев купы...
О, возьми этот вальс,
этот вальс, закусивший губы.

Этот вальс, этот вальс,
полный смерти, мольбы и вина,
где шелками играет волна.

Я люблю, я люблю, я люблю,
я люблю тебя там, на луне,
и с увядшею книгой в окне,
и в укромном гнезде маргаритки,
и в том танце, что снится улитке...
Так порадуй теплом
этот вальс с перебитым крылом.

Есть три зеркала в венском зале,
где губам твоим вторят дали.
Смерть играет на клавесине,
и танцующих красят синим,
и на слезы наводит глянец...

А над городом - тени пьяниц...
О, возьми этот вальс,
на руках умирающий танец.

Я люблю, я люблю, мое чудо,
Я люблю тебя вечно и всюду,
и на крыше, где детство мне снится,
и когда ты поднимешь ресницы,
а за ними, в серебряной стуже, -
старой Венгрии звезды пастушьи,
и ягнята, и лилии льда...
О возьми этот вальс,
этот вальс "Я люблю навсегда".

Я с тобой танцевать буду в Вене
в карнавальном наряде реки,
в домино из воды и тени.
Как темны мои тростники!..
А потом прощальной данью
я оставлю эхо дыханья
в фотографиях и флюгерах,
поцелуи сложу перед дверью -
и волнам твоей поступи вверю
ленты вальса, скрипку и прах.

Фредерико Гарсиа Лорка

Maria Verso

Все это дорого только мне:
Рисунки по памяти, море и снег,
Радуги, голуби и фонтан,
Мир, слухи, шорохи, сотни ран.
Ландыш распуститься в тишине.
Все это дорого только мне.
Ист сбросит косточки - еще кон.
Мой или ласточкин этот сон?

Март-2002

просто ну очень, очень мое... понравилось чем-то, цепануло. пусть висит.

Когда-то ее пел Белграт. А теперь Дара нашла тест. Обожаю эту песню.

Бабушка пирата

Лился сумрак голубой
В паруса фрегата...
Провожала на разбой,
Провожала на разбой
Бабушка пирата.


Два кастета уложила
И для золота мешок,
А потом, конечно, мыло,
А потом, конечно, мыло,
Зубной порошок.

- Дорогой кормилец наш,
Сокол одноглазый,
Ты смотри, на абордаж,
Ты смотри, на абордаж
Попусту не лазай.

Без нужды не посещай
Злачные притоны,
В деток малых не стреляй
В деток малых не стреляй,
Береги патроны.

Без закуски ром не пей:
Очень вредно это.
И всегда ходи с бубей,
И всегда ходи с бубей,
Если хода нету.

Серебро клади в сундук,
Золото - в подушку... -
Но на этом месте внук
Перебил старушку: -
-Слушай, если это всё
так тебе знакомо,
Ты, давай, сама езжай,
А я останусь дома!

А он свои стишки печет, как пирожки,
А мне свои рожать, как иглами ежа.
А он в своих стихах укутан, как в мехах,
А я по ним хожу как будто по ножу.
А я свои стихи леплю из чепухи,
Из глины и воды и всякой ерунды,
А он свои растит как будто сталактит,
А я их не ращу, а как грибы, ищу.
Немножко погрызу - и в небо отвезу,
По следу отыщу и в поле отпущу,
Весною разбужу и в землю посажу,
На речке наловлю и снова утоплю.
Он на своих стихах свой человек в верхах,
На них он едет вдаль и носит как медаль.
Таскает как кастет, вставляет в пистолет,
А я свои внизу на саночках везу.
А кто поэтом стал - влезай на пьедестал,
Избранник вечных муз, в колоде мечен туз.
А мне стихи милей из всяких там соплей,
Веревочек, гвоздей, неведомых вестей.
Готовлю из стиха уху без петуха,
С вареньем их варю, на праздники дарю.
Зачем же я к стиху впрягаюсь, как в соху?
Как мне писать не лень всю эту дребедень...

Вытащила у пана Яськи... чье - не указано...
ой похож... похож... знакомое все очень...

http://www.snakehole.narod.ru/txt/alkortxt.htm

и мое самое-самое мое у Алькора - правда, не все висело там, откуда и брала сейчас...

читать подробнее

читала и вычитала

Я тихо затворяю Дверь.
За плечами Свет.
Я так хотел бы тебе сказать,
Да не успел.
Не важно, «здесь» я или «там»,
И сколько минуло столетий.
Мир всё такой же, как вчера.
Закончена Игра.
Уснули Дети.

И кто-то скажет, что пора,
И змеи шёпотом ответят,
Взлетев стремглаво в небеса.
Нигде меня не встретил
Високосный твой сон
За чертой этих призрачных сфер.

Я тихо затворяю Дверь.
Кентавры стреляют из тени.
За снегами — Весна.
А за нею, глядишь, снова Жизнь.
Я останусь с тобой.
Пусть ты никогда не поверишь,
Что я тоже такой же, как ты,
Только там,
За прикрытою Дверью…

http://lito.ru/sbornik/77?PHPSESSID...a5d14cc93284b61