Шхеры – это всегда непросто. Это лабиринт из узких протоков и подводных камней, зарослей камыша-плавника и островков с чахлыми деревцами, в который трудно войти, но ещё сложнее выбраться.
Мы вошли.
А попробуй не войди, если по наши, Люциферу проданные души (а как же иначе?!) – явилась целая эскадра! Двенадцать вымпелов. Четырёх хватило бы за глаза…
За нами они не пойдут: разведчика мы на завтрак съедим, а линейные – тяжелы, осадка великовата. Посадить неосторожного на камни любимое занятие шхер, и господа противники знают об этом лучше меня.
Да и зачем? Рано или поздно, но нам придётся выйти.
Вот только… самоубийство никогда меня не привлекало.

Шхеры – это лабиринт. Извилистый лабиринт: сколько ни смотри в створ, многого не разглядишь. И как всякий порядочный лабиринт, шхеры имеют два выхода (оба охраняются). Два… или больше – для кораблей с меньшей осадкой. Для рыбаков, например – ведь как-то они здесь ходят?!
Ходят они, пройдём и мы.
«Страшащийся врага умножает его вдвое!» – «Летучий», благодаря отчасти слухам, отчасти непривычному силуэту, принято считать пусть небольшим, но линейным кораблём. И ждать нас будут в фарватерах, где он сможет пройти. А мы – меньше!
Пушки придётся оставить. И припасы к ним. Всё, что можно, придётся оставить – ради уменьшения осадки. Хоть на ладонь! Жалко… сил нет. Но идти на дно в обнимку с любимой артиллерией – благодарю покорно! Сделаем захоронку, при случае заберём.
Не перевернуться бы…

Ночь темна, словно крылья ворона… даже темнее. Волны – чёрные, маслянистые… недобрые – прорежены белым кружевом бурунов. Пара неверных румбов, и сядем на скалы.
Паруса – только бушпритные! – наспех вымазаны сажей, чтобы не выдать нас в темноте. Скорость не нужна, хватит и отлива. Впереди – шлюпка с едва теплящимся «потайным» фонарём на корме, постоянно промеряющая фарватер. За ней – вторая. Принцип створного маяка: если два фонаря сливаются в один, идём верно. Только этот маяк – подвижный!
Днище скребётся о камни: мы не так малы, как хотелось бы. Приливы и отливы обкатали некогда острые валуны в гигантское подобие речной гальки, но всё равно жутко.
Рук от штурвала не оторвать, спина затекла, глаза болят, горизонт сузился до двух фонарей, что должны быть на одной линии.
Ещё немного…

Всё. Вышли.
Справа группа огней – преследователи. Караулят, но на фоне тёмного берега ускользающий «Летучий» не разглядеть. Интересно, надолго им хватит терпения?
Ещё одна легенда в копилку о Сером Призраке… но без артиллерии я чувствую себя голым!
Домой!
И скорее!