Эрх Джастин показал кусочек своего рассказа - и "разбудил" во мне пилота. Сейчас буду кидаться картинками, клипами и текстами... и неважно, что всё это когда-то вывешивалось, вот!

"Мы летим, ковыляя во мгле..."
(отрывок)

Комэска зовут Горинг. Единственный профессионал на всю эскадрилью. Послужной список с ракатанский манускрипт длиной, и такой же список не залеченных ранений. Тощий, жилистый, наголо бреющий остатки седых волос. Глаза... он сам-то верит в эту авантюру - бросать необученных "спидер-гонщиков" в бой? Даже если это не бой, а так... что-то пограничное.
-- Откуда вы родом, Борн?
-- Коррибан.
Пауза.
-- Одарённый?
-- Нет.
Выдох.
-- Какие машины пилотировали?
-- Всё что угодно меньше крейсера.
-- И в бою?
-- Да.
Горинг кивает мне на кресло. Сам присаживается на диван, устало опирается на подлокотник:
-- В таком случае, нас двое с боевым опытом на всё подразделение.
М-да...
-- Мой опыт не сравним с вашим, комэск.
-- Верно. Но хоть что-то. Я не могу воспрепятствовать этой авантюре, остаётся её возглавить. Энтузиасты хаттовы! Они собрались героически побеждать, а рискуют не героически помереть! Иногда я думаю: демократии бывает слишком много!
-- Особенно на войне.
Он кивает:
-- Состав эскадрильи набран, но согласно мед.карте, я могу претендовать на заменного пилота. Им будете вы. Добро пожаловать, Блэк-тринадцать!
-- Блэк?! - мои брови взлетают вверх.
-- Удивлены? - усмехается Горинг. - Это всё наши интеллектуалы, хатт их раздери! "Победа или Смерть", Чёрная Эскадрилья, "Мы летим, ковыляя во мгле"... Издержки образования.
-- Скорее, издержки романтизма. Рад служить под вашим командованием, Блэк-один! - я встаю.
-- Позвольте вопрос, пилот. От вашего ответа решение не изменится: вы мне нужны и вы приняты. Но всё же...
-- Слушаю, лорд Горинг.
При слове "лорд" он дёргается, а я мысленно бью себя по губам: отвыкай!
-- Каруна - нейтральная планета. Разрушит ли ваше появление этот нейтралитет? Я должен знать, к чему быть готовым.
-- Ни к чему серьёзному, комэск. Я покинул Коррибан легально, как частное лицо.
-- Благодарю, - Он улыбается. Я улыбаюсь в ответ, впервые со смерти Сайшела. - Добро пожаловать на Каруну, Эгон Борн!

* * *

Знаете, а это разгвоздяйство ещё и летало! И неплохо. Университетские мальчики и девочки, гонявшие на спидерах по узким улочкам Каруны, быстро поняли, что такое перехватчик. Стреляли, правда, из рук вон, но Горинга радовало, что точно так же не попадали в них. Счастье, когда пилоты не видят смерть вблизи, не каждый гражданский после такого нажмёт на гашетку. А на радаре - силуэт, мишень, переживать не о чем! Это давало шанс, пусть невеликий, сохранить эскадрилью малолетних энтузиастов в целости. Пока они не начали комплексовать. А там и конфликт закончится... простите, война. За невообразимо важное небесное микро-тело с какими-то ну совсем уж важными ресурсами, которых на каждом углу навалом!
Малолетних? Странно... многие из ребят меня старше, а ощущение, что попал в детский сад. Год назад я был таким же - за широкой спиной Сайшела. Сейчас здесь две широкие спины: Горинга и моя.
Заменный пилот, как же! Каждый второй вылет мой, если не каждый первый. Сначала Горинг присматривался, потом задумался, потом вызвал на разговор:
-- Ты всё-таки одарённый?
-- Официально - нет.
-- Понял. Летай.
И всё. Никаких вопросов, никаких опасений. Повезло мне с комэском.

Как выяснилось, ему со мной тоже повезло.
Пилотаж - дело молодых. Зрелые асы выезжают на мастерстве и опыте, но никакой опыт не компенсирует запредельных перегрузок, раз за разом обрушивающихся на организм. С прошлой карунской, по-настоящему серьёзной войны прошло сорок лет... страшно спросить Горинга о возрасте.

Это был обычный патрульный вылет. Но беда не смотрит, в кантине ты или в кабине. Машина комэска клюнула носом и сорвалась в беспорядочное падение, почти в штопор. "Горинг!" - крикнул я. Нет ответа - и безвольный, поникший силуэт под блистером.
Он же не сядет сам!!!
Значит, мне.
Держи его машину, археолог! Смог удержать свод гробницы, сможешь и это! Глаза залило красным, в ушах моторный рёв, одна рука вцепилась в штурвал, другая ладонью к падающему перехватчику - держииииии! До земли совсем немного, лишь бы не скапотировал, лишь бы сел - хоть на брюхо, хоть как! Ещё чуть-чуть... внизу нет строений, хорошо... какое-то поле... неровное... неважно, держи! Рывок привязных ремней... это же его ремни?! - ещё рывок, ещё! Сел, всё...

(с) Алькор

Ответ на Рейд.


Автор клипа - Лоз Конгрейв, автор текста - Джареф, автор музыки и исполнение - Алькор


(с)тащено