Очень, как по мне, сложное стихотворение. Очень женское (как я их, женщин, понимаю).

Запах яблок, говорит она. Загородный дом. Осень. Раннее утро, изморозь на траве. Интересно, когда он приедет – о чем он спросит? Что творится в его красиво лепленной голове? О чем эта царственная осанка, округлый почерк, о чем этот римский профиль, надменный взгляд? Почему ей неважно – одной из его дочек, его кухарок, прачек, гостей, щенят? Почему она больше не хочет искать занятий, кроме дороги – сидеть, на нее смотреть. И не надо ни слов уже, ни объятий, а только вскочить, увидеть – и замереть. И не дышать, покуда проходит мимо, яблочной нотой сгорать на сыром ветру. Здравствуйте, - думать.- Здравствуйте, мой любимый. Как я вам рада. Как я за вас умру. Как я живу за вами - неярким светом, отзвуком, тенью, скрипом ступенек, сном. Как я вам никогда не скажу об этом. Как я люблю этот старый огромный дом. Дом, где само предчувствие ваше – благо, дом, где без вас нет смысла и для меня. Пусть вас хранят ваш письменный стол, бумага, осень за окнами – пусть они вас хранят. Нет, и она не станет с ним объясняться, нет тайных знаков, встреч и невнятных фраз. Есть только любовь – и чего ей теперь бояться. Есть только любовь – уверенный Божий глас.