Москва, вечер, метро, час пик. Я прижат толпой в вагоне, мирно думаю о насущном. Неожиданно мое мирное существование взрывает вибрирующий телефон. Поезд как раз стоял на станции. Смотрю, а номер не знаком мне. Ок!
- Алло!
- Шантра Батькович?
- Он самый!
- С Вами говорит советник министра такого-то. Что же вы пишите нам в письме? А? Что за бред? Вас конкретно просили ответить на вопрос...
Тут связь в метро прерывается...
Лихорадочно начинаю вспоминать, что за письмо мы писали в то министерство. Ничего криминального припомнить не могу. Так, текучка, но ничего скользкого.
Хорошо! Выхожу на свей станции - перезваниваю. А там уже трубку не берут. Хорошо! Рабочий то день давно закончился. С утра позвоню. Но на душе уже мрачновато как-то. Вечер не задался. Весь на нервах.
На следующий день звоню. Советник опять мне выговаривает. Мол, работать не умеете, пишите черт знает что. И вообще, мы просили вас ответить конкретно: "да " или "нет". Все! Точка! А вы пишите философию, прямо отчет. На фиг? Вашему руководству доложим, что у них исполнители "мышей не ловят"...
Я фигею все больше и больше. Что за письмо? Чудеса! Запрашиваю номер нашего письма. Советник мне, мол, не имею честь знать - письмо уже на исполнении, звоните исполнителю и дает телефон.
Звоню. И выясняется, что в нашу организацию пришло от их министерства два письма. Одно письмо поручили мне, другое камрадам из другого отдела. Письма совсем разные и сферы деятельности разные. В итоге в министерстве наши ответы перепутали и соотнесли мой ответ на запрос другого письма. И это несмотря на то, что в моем письме стоят данные письма, на которое отвечаем. Тут уж виноваты исполнители министерства, что подсунули своему министру "чужой" ответ. Но крайний все равно - я
Рязань
[Print]
Shantra