Ага, а еще подумал, что у меня же тоже дневник. Надо бы чего-нибудь о себе писать, начало такое: В пятницу вечером было решено начать субботнее утро похмельем. Сидел и торопился доделать мониторинг местной прессы и рвануть в бар. Так я научился пропускать страницы с анекдотами. Заодно освоил многозадачность: читать и понимать о чем статья, как использовать для пиара полученную информацию и смаковать следующие фантазии: запотевший бокал, щекотная шапка пены, ломкий пепел на конце сигареты. Все оборвалось вмиг — смска определила компанию и место: квартира НЕпоПУТЕВОЙ (чтобы больше не мучаться с регистром дальше буду писать Юльчонок), тела Гризли и Оулеса. Бар ушел нервно курить и ждать меня в субботу. До обеда смаковали похмелье и будили Гризли, который спал крепко и как будто даже назло.

Потом мы как вампиры расползлись по своим бетонным гробикам, пряча воспаленные глаза от солнца. Душ, кофе и сигареты вернули к жизни. Починил свой амулетик с клыками. Веревочку племянница надорвала, когда пыталась залезть на спину. Цепко вцепилась и тянула изо всех сил. Наверное, думала, что я лошадка. Чуть не задушила, безобразница. Порылся по сусекам и нашел какую-то белебердовинку на веревочке, что осталась от девушки, которая раньше жила со мной. Это было щедро с ее стороны.

Я побродил по квартире. Туда-сюда. На чело наползала печаль. Гнать ее к чертовой матери решено было самой страшным методом – посещением особо людных мест, когда начинаешь людей не любить больше, чем себя. А если еще совместить с покупками, так вообще потом с ног валишься и думать забываешь. Поэтому я закрыл молоточки и наковальни наушниками и направился в новый магазин с гордой вывеской «Большой книжный». Угу, так и есть. Большой и книжный, но бедный. На ассортимент.
- А где у вас научно-популярная литература? – спросил у униформы.
- А что это? Что вам нужно-то? – с тревогой посмотрела на меня.
Я понижая голос и будто смущаясь говорю:
- Что-нибудь по физике или про космос.
- Ой, я даже не знаю. Посмотрите здесь, - и ведет меня к стеллажу.
- Нет, вы не поняли. Учебники мне не нужны.
- А что вам тогда?
- Ну, очерки… Научно-популярные, - теряю надежду.
Потом униформы ходили за мной стайками и следили. Чуть пальцем не показывали. Наверное, думали, что псих. Или террорист. А может даже космический пришелец.

Долго ковырялся среди корешков. Художественная литература в последнее время не цепляет. По дому раскиданы кучи начатых и недочитанных книг. Непобедимые какие-то.
Кладбище недочитанных книг. Купил свежие трупики мыслей: Виктор Ерофеев «Найти в человеке человека» (хорошо пошла, дочитаю-таки), Альфред де Мюссе «Исповедь сына века» (кто такой, хрен его знает, посмотрим), Дмитрий Липскеров «Сорок лет Чанчжоэ» (причудливо пишет), Харуки Мураками «Мой любимый sputnik» (этот дядька просто гений).

Вот. А поскольку это дневниковая запись, то ее можно бросить незаконченной (как жизнь). Лучше вон кино посмотрю по телеку. «Дьяволы» называется. А потом как-нибудь допишу, как закончились эти выходные. Или нет. Черт его знает.