Выложила вчера на фикбук третью главу гранд-нетленки. Вот ссыль, если кому интересно: https://ficbook.net/readfic/9084550 (потом и сюда принесу текст, наверно, потому что фикбук чот штормит не по-детски).

Начала разбирать залежи в избранном. И обнаружила, что не перепостила вот эти стихи.

Автор: wolfox (https://vk.com/wall-93104066_238)

Только стукнет тринадцать — сбегай от заученных истин, от воскресных, навязших в зубах карамельных основ. За фургонами цирка, по палым желтеющим листьям, на вечерний сеанс, где волшебное крутят кино. От учебников, где идеальные "леди" и "сэры" — в мир растрёпанных книг, путешествий, дрожащих частот.

— У меня есть два пенса! Гуляем на них, Гекльберри?
— У меня есть полпенни. Гуляем, конечно же, Том!

В двадцать три всё становится резче, отчаянней, злее. Жизнь прорезана гранью на "до" и на "после войны". Что горело в груди — не погасло, но словно бы тлеет, по ночам прорываются выстрелы в тихие сны. Одноклассники хвастают: жены! детишки! А я-то... Впрочем, верю, найдётся работа и дело для рук.

— Говорят, что не выйдет... Попытка не пытка, приятель.
— Ну и пусть говорят, ведь они нас не видели, друг.

Время тикает, скачет, несётся упряжной четвёркой. У вчерашних мальчишек — гляди-ка! — уже борода, у вчерашних девчонок — прислуга, семья и уборка, почему, для чего, как успели, когда же, когда? Вот тринадцать: кино про ковбоев и шпаги из палок, вот семнадцать: влюблённость, обиды, экзамены, страх. В девятнадцать смеялись, что мира, наверное, мало, в двадцать семь, не увидев и доли, решили — пора! Время, время, дорожную пыль разбивают копыта, не вернуться назад, не увидеть, что там, за спиной. Венди пишет диплом, на работу устроился Питер...

Просто жизнь остаётся игрой, раз играешь давно.

Сколько б ни было лет — их всегда слишком мало, не думай. Не становятся старше солдаты картонных мечей. Цирки, листья, рисунки; жирафы, пантеры и пумы; вера, дружба, серьёзная правда, забытая честь. Улыбайся, пока к приключениям тянется сердце, кувыркайся, свисти, крась заборы, валяйся в траве. Пожилые профессоры после полуденных лекций исчертили маршрутами карты — идут в кругосвет.

... Так сбегай от заученных истин — к далёкому морю, к непокорным пиратам, к ковбоям, не бойся, живи.

— Как там ваши студенты, не сдали ещё, мистер Сойер?
— Бестолковы ужасно. Вот мы в их года, мистер Финн...
2016 г.

Вот так залезешь в двоюродную френдленту, увидишь очередную рекламу исполнителя, тыцнешь на послушать трек — а он возьмёт, да и втаращит с размаху по лбу.



Впрочем, именно так я наловила кучу хорошей музыки)) И тут, пожалуй, стоит порыццо.

Запись от 20 января 2015 года

Вторичная литература, говорите? Несерьёзно, второй сорт, фу такое писать?

...Не торопись. Чужая жизнь боится спешки. Медленно, шаг за шагом впусти её в себя. Сделай чужое - своим. Почувствуй своим прежде чужое имя. Стань - им. Дай ему говорить через тебя, видеть через тебя, плакать твоими слезами. Это не ты - это он курит одну за одной, путается в клавиатуре, боясь снова и снова не найти слов, не суметь... и буквы на белом листе - не твои, ты пишешь и говоришь иначе, и не под твоими пальцами, неумело и коряво, оживает мир, которого не было... Не было? Да вот же он. И если сейчас подойти к окну - что ты увидишь там?..
...А потом, под утро, он выдохнет: "Всё, пожалуй..." - и опять уйдёт, не прощаясь, и ты закроешь лист, не перечитывая, а до будильника два часа, и будет утро, и будет день, вторник, кажется, а может, даже и пятница... и там, посреди этой вторникопятницы, непременно в самый неподходящий момент почувствуешь - да нет, никто никуда не ушёл... и он говорит: "Да, я подумал... Лучше иначе написать," - и ты, ворча, садишься на какой-то остановке (под стеночкой в метро, на обочине тротуара... а, какая разница...), вытаскиваешь ежедневник и киваешь: "Давай, погнали, чё," - и опять тебя нет, только музыка в плеере, выстроившаяся непременно так, как надо, и синие малочитаемые буквы, постоянно промахивающиеся мимо линованных строчек... "Каменный пёс, персона нон грата, вечный дежурный у аппарата, ждёт, когда небо вспомнит о нём и выйдет на связь..." Всё, бобик, ты попал, отсюда и напрочь, и больше нет никакой чужой жизни, жизнь - одна, вообще одна на много-много миров, и кому ты врёшь, что хотел бы какой-нибудь другой жизни... Да и что это такое - ты? какое имя - твоё? А, ладно; допишем, пафос отожмём - и разберёмся...

Так вторичная, говорите? Не, я-то что, я ничего, я просто правлю текст, и, кстати, сегодня вторник... а может, пятница... и до будильника ещё дохера времени; так что - эй, ты, который я и не-я, прекращай-ка тупо курить; давай, погнали, чё. Жизнь одна, и никто её за нас жить не будет.

Запись от 31 мая 2014 года

...Какой же я страшный текст-то пишу, на самом деле...

...Из любимых фильмов и книг, из давно знакомых, обкатанных, как морские камешки, образов, из воспоминаний детства, из отложенной в самый дальний чулан мечты - нарисовать идеальный мир, самый лучший на свете город, населить его красивыми и - главное! - честными с собой людьми... и стать этому миру самым любящим, самым всё понимающим богом, рисовать счастье живущим в мире... бродить во сне по не существующим в реальности улочкам города, в котором знаешь каждый закоулок... мечтать об этих снах, живя свою обычную жизнь... и однажды проснуться - там... и понять, что придуманный тобой мир давно уже ожил и обходится без тебя... и ты теперь навсегда - один из многих в на самом деле не таком уж идеальном мире...

...Нет, он справился... но избавиться от привычки быть богом оказалось неимоверно трудно...