Когда-то мой отец работал на лесопилке. Он был старшим смены и приходил домой поздно. Снимал покрытые древесной пылью ботинки, садился в кресло и звал меня – чтобы я помассировал его ноги. Весь день на ногах, говорил он, надо разогнать кровь. Я садился на ковер и мял его мозолистые пятки, от которых пахло как изо рта у собаки. Иногда я замечал, что у него стоит, но делал вид, что ничего не вижу. Я боялся, что если это хотя бы раз случится вот так – явно, при свете, отец перестанет стыдиться самого себя и будет делать это снова и снова.

читать подробнее