Избрали себе поляки президента.
Хорошо выбирали: чтобы поголосистее такой был, Россию в ежовых руковицах держал, чтобы Путин к нему не меньше чем 6 раз ездил в ножки кланяться, чтобы Евросоюз перед ним на карачках ползал, а большой друг Джордж баксы армейскими самолётами привозил и над Варшавой сбрасывал.
И оказалося у них сразу двое - брата близнеца одинаковых с лица. И речи оба складные толкуют, и с зарвавшейся дико обнаглевшей рассейской амперией разобраться оба обещают.
Только вот первый не хочет к другу Джорджу в гости ездить, да советы его слушать. Ему собственно и дома неплохо, и граничит-то Польша вовсе не с США, и не США потом расхлёбывать будут. Ибо дружить надо с соседями, а не по переписке.
А второй уже ковбойские сапоги примеряет, да заранее с соседями ругается.
И что же поляки? Выбирают, выбирают, да никак не выберут. В общем, выбирали поляки три дня и три ночи, и в итоге выбрали.
И разделились голоса поляков поровну. Только один чуть равнее оказался, и стал он президентом.
Но где же оранжевые палатки, митинги, требования пересмотра итогов, обвинения в подтасовке результатов? Да нигде. Потому как напялил сапоги свои ковбойские товарищ президент, и объявил что к другу Джорджу собирается. А потом уж, мельком, можно будет на обратной дороге и в Брюссель заглянуть, с соседями поругаться. Известить их о том, что пустили они козла в свой евпропейский огород. Да не простого козла, а особого механического радиоуправляемого с соседнего заокеанского огородика.
*крест, кадило*
Весёлое послехоккейное
[Print] 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62
Almirante Zaarin