Пьяненький, разбитый и небритый я. Сидел в баре, склонялся над бокалом темного пива. Ковырял пальцем в ранах своего рваного свитера. Курил. Поглядывал на припозднившуюся компашку. Дамы меня разглядывали. Я натыкался на их взгляды, улыбался. Отворачивался.
Долетела фраза:
- Он, наверное, рок-музыкант.
Точно. Я – рок-музыкант. Рву последние струны надежд, напоказ эпатирую. Нажираюсь по закоулкам работой и выблевываю жизнь. Тонкие вены истыканы ядовитыми вечерами. Впереди только суицид. Черт подери, куда подевалась винтовка?
Отпраздновали шестилетие Пи...
[Print] 1 2
Януш