S.B. шел по ночному городу, держа в зубах маленький бент и выдыхая в темноту густой дым "Университетского Флейка". Было прохладно, на S.B. была голубая майка с коротким рукавами и жилет с надписью на спине Cut The Crap. Поеживаясь от налетавших порывов холодного ветра, он курил и думал о прошедшем дне.
С утра S.B. не пошел на работу, в городе в связи с днями славянской письменности перекрыли центральные улицы, а место его работы находилось прям в эпицентре празднования, так что доступ туда как людям, так и машинам был затруднен и начальник S.B. объявил выходной. Но S.B. и не думал отдыхать, он принялся программировать маленькую задачку, которую взялся сделать за неделю и лишний выходной день был как раз кстати. Легких денег не получилось и S.B. уже проклинал себя за то, что решился взять дополнительную работу, но он обещал и поэтому трудился в поте лица. Практически без перерыва он программировал до четырех часов, после чего скрутил архив с бета-версией и отправил заказчику, теперь можно было и пообедать. Разогрев пищу, он включил телевизор и, перебирая каналы, наткнулся на репортаж с центральной площади, где пели какие-то народные песни. "А песни-то не славянские" - удовлетворенно отметил про себя S.B. и переключил на MTV.
После обеда, составив посуду в мойку (мыть, было лень, и S.B. отложил это дело до вечера), он принялся упаковывать свои трубки и пару банок табака для вечерней встречи. На сегодня была назначена первая встреча новосибирских посетителей форума курильщиков трубки. Собравшись и выключив все электроприборы, а также закрыв форточки и задернув шторы, он вышел на улицу. Быстро добравшись до рынка, S.B. пешком пошел в центр города, по улицам лениво шел праздный народ, с площади звучала классическая музыка, и казалось, что сегодня суббота, а не обычная пятница. S.B. пришел в Уголок Святого Патрика, поздоровался с барменами, прошелся по залам, и не найдя людей с трубками, но встретив пару знакомых женского пола, уселся на стратегическом месте у входа, за стойкой, заказал пиво, и стал набивать свою трубку табаком. Вдруг его нос уловил запах трубочного табака, он оставил свое занятие и пошел по запаху, в самом дальнем углу сидели молодые люди, двух из которых он знал, а остальных двух нет. Они все курили трубки. Взяв свое пиво и трубку, S.B. подсел к соратникам по трубке. Пиво, пробы нового табака, разговоры о табаке и трубках, а также об опере и кино, методично съедали пятничный вечер. Со стороны могло показаться, что за столиком собралась некая секта, все дымили трубками, и стол был заставлен банками с трубочным зельем.
Через некоторое продолжительное время трубочники, попрощавшись, друг с другом пошли домой, кроме S.B., он пошел в дальний зал бара, где сидели встреченные им ранее особы женского пола. Проболтав еще около двух часов и выпив пару кружек пива, S.B. и компания стали, расходится по домам. Посадив девушек на такси, S.B. решил прогуляться. Сначала он подумывал заглянуть в еще один бар по дороге, но денег было мало, и он отправился прямиком домой, денег на такси тоже не было, а трубка была только раскурена, S.B. спокойно шел по ночному проспекту...

Current music: Led Zeppelin - Since I've Been Loving You

Идиоты, не умееют программировать... Блин с этими льготами, как их туда вставить... Надо сегодня постричься, зарос уже... И еще все-таки закончить с этими льготами, завтра к клиенту... В Интернет не ногой, надо доделать... Хотя надо посмотреть компонент масштабирования... Сразу домой, никаких баров сегодня... Опять же разобраться с льготами, как их запрограммировать... Все равно хуже будет чем есть... Работает ведь, нормально причем... Достали... Коньяк для фляжки надо купить... Или виски... Блин... Ни одной полезной мысли... А сегодня только вторник... Если не будет ничего впечатляющего, куплю пенковую трубку... Тем более Алтинай... Как же блин со льготами... Ведь ни одной мысли... Данхилла надо прикупить... Завтра в бар зайду после работы, а сегодня в обед нет... Потому что льготы... Нужен ясный ум... И вечером тоже... Залезть в Интернет, компонент поискать... Но не сейчас, сейчас мысли только о льготах... А может после обеда... Мысли пойдут... Нет надо сейчас...Чтоб они провалились со своими льготами...

S.B. как обычно просматривал свой дневник и порадовался что появился первый комментарий от ёлочного камрада, а то S.B. уже хотел писать их сам. Как говорится - "сам пишу дневник, сам пишу комментарии". Он задумался об привлечении новых читателей к своему дневнику. "Видимо надо писать чаще, и ввести в сюжет новых героев, а то только S.B. да S.B.".
А в это время подошла пора его тридцателетия, в аську лезли люди с поздравлениями и добрая Джей даже открыла во флейме поздравительную тему. Это потешило его тщеславие - "Значит я заметен, меня отличают" - гордо думал S.B. и писал благодарности поздравителям.
День рождение прошло на редкость спокойно, и поздно вечером, почти протрезвевший S.B. смотрел телевизор и курил подаренный табак в своей любимой трубке, блаженно щурясь и выпуская в мягкий вечерний сумрак комнаты, клубы сладковатого дыма. Он весело думал о том, что ему подарят на следующей неделе на работе. S.B. был очень корыстен и любил подарки.

Утром, как всегда, S.B. ехал на работу в автобусе, очень хотелось присесть, но свободных мест как назло не было. Прямо перед S.B. сидела тетенька и вызывающе читала книжку. Возмущенный таким цинизмом, S.B. решил нанести ей ментальный удар. Он сконцентрировал свою волю и начал мысленно буровить мозг пассажирке повелительной фразой - "Захлопни книгу, встань и выйди на следующей остановке, считаю до 10. Раз, два, три..." На счет десять ничего не произошло, тетка читала книжку и не подумывала выходить. "Мда... Видимо мозг недостаточно сконцентрировал" - подумал S.B. и стал умножать 17 на 22, чтобы повысить концентрацию. Через три остановки это ему удалось. Вдруг наглая пассажирка встала и вышла из автобуса. "Задержка великовата, надо давать побольше упреждение" - пронеслось в голове у S.B. и он начал готовиться к выходу, на следующей остановке ему нужно было выходить.

Позднее утро. S.B. сидит на работе и пишет новую запись в свой дневник. В последнее время для этих целей он использует не стандартный Notepad, а специализированное программное обеспечение Kamrad Life версии 1.3. Работа, после агрессивного и решительного программирования отступила и образовался небольшой период свободного времени. S.B. чувствует некое опустошение, и даже не лезет в Интернет на Камрад.Ру, а пишет дневник при помощи MyJournal_Kamrad.Exe. Но это не надолго, как только будет допита до конца кружка кофе и выкурена утренняя трубка, и S.B. словно мистический ветер, приходящий неизвестно откуда, ворвется на просторы Сети. Но сейчас, сейчас S.B. сидит...
Стоп. S.B. не сидит, а идет в коридор курить трубку. Через 15 минут он возвращается и нажимает на кнопку Перенести в дневник. S.B. уже здесь, он входит в Сеть.

S.B. прочитал в бесплатной газете свой гороскоп, который гласил, что он всю неделю будет иметь дело с финансами и имуществом. "Чертовы астрологи" - грустно подумал S.B. и вернулся к программированию сводной формы "Налога на имущество"

Силы S.B. были на исходе. Вал работы опять поднялся над ним и грозил захлестнуть. Очнулись сразу же три клиента и S.B. одновременно правил две программки и спешно доделывал третью. В его голове перемешались налог на имущество, электрические счетчики и почти эфбэровский учет кадров. S.B. лихорадочно писал код, не думая о последствиях. Главное было не испортить то, что уже работало. Когда становилось совсем худо, он набивал трубку данхилловской смесью №965 и шел курить минут на двадцать. К концу дня уже не помогало даже это. Отправив электрическую почту клиентам с прикрепленными апдейтами, S.B. поехал домой. Подойдя к двери, он потянулся рукой к звонку, как вдруг его шибануло током. S.B. поднял глаза, и посмотрел на кнопку звонка, ее не было, какие-то хулиганы разломали звонок. "Сволочи" – подумал S.B. и устало вытащил ключи...

Психическое состояние S.B. стремительно ухудшалось. У него внезапно повысилась работоспособность, он программировал как заведенный, мало курил и совсем не пил пиво. S.B. даже предварительно купил билеты на премьеру пресловутого "Гарри Поттера". Короче, человека надо было спасать. Оставалась только одна надежда, на все еще не утихающее трубочное безумие. Как только S.B. спрашивали о трубке, глаза его стекленели, и он начинал выдавать море специальной информации. После этого у S.B. наступала временная ремиссия, он начинал хотеть пиво и лазить по Интернету вместо работы...

S.B. сходил с ума. Сходил медленно, со вкусом. Не помогали, не игра в мафию, не работа, к которой в предверии полнолуния совсем не лежала душа. Его путь уже был предопределен, и напевая We're All Gonna Die он погружался в пучину опасного безумия под названием покупка очередной трубки. Да, к сожалению S.B. был безумным трубочником, что в сочетании с постоянным пьянством, не обещало ничего хорошего. Во сне он бредил, произнося вслух непонятные иностранные слова. Из комнаты, где он спал, постоянно слышался шепот: Петерсон, Савинелли, Стэнвелл, спигот, Файр Кьюред, Орджинал Чойсе и другие не менее непонятнные. Но деньги у S.B. кончились, значит его безумие затягивалось, а он с нетерпением ждал следующей зарплаты.
Наступила пятница, день ради которого стоит жить. S.B. медленно шел домой по главной улице города. Его безумие все еще не отступило. Только одно могло помочь в этот вечер. Он дернул дверную ручку в форме лошадиной головы и оказался в шелестящем полумраке своего любимого бара. Казалось бармены и официанты двигались в замедленном темпе и тишина полупустого помещения замедляла их движения еще больше. S.B. повесил куртку, уверенным движением сел к стойке, раскрыл свою сумочку, и предвкушая спокойное медленное курение, стал набивать свой небольшой бриаровый бент. И наконец через некоторое время в атмосферу питейного заведения воспарил первый ароматный клуб трубочного дыма. Проблемы остались за порогом бара, а те что еще держались в голове, беззвучно отлетали вместе с табачным дымом, как лишеный голоса баньши...

"Военные истории" это истории, которые люди рассказывают друг другу. Типа того, что вот помнишь вместе справляли 23 февраля и некто Вася чего натворил. Все смеются, а зрители в недоумении, чего смеются? Потому как не знают, что некто Вася всегда так делает, и поэтому в 47 раз это уже весело. Короче, истории из жизни, а теперь просто записи в онлайновом дневнике на Камраде...
Как говорится Let's the Story Begin...