В моих ладонях сон застывший тайный,
Из сказок и серебренных ветров.
Такой знакомый и не постоянный
Среди давно родившихся миров.
В моих ладонях часть души и сердца
Цветная песня ставшая живой.
Смотреть и никогда не насмотреться,
Как прорастает замысел травой…
Нет ничего хуже, чем сидеть и ничего не делать. Упереть взгляд в белый потолок и понимать, всем собой чувствовать, что ничего не можешь сделать. Недвижно сидеть и отчаянно метаться, спотыкаясь о старые, затхлые мысли, впечатления, чувства, слепо искать чего-то нового, свежего… Бояться. Бояться писать, читать, смотреть, слушать. Бояться говорить. Говорить не правильно. И хуже – говорить правильно. Ждать. Безмолвно и безучастно ждать чуда. Не надеяться – нет! Надеяться – это ведь то же занятие. Надеяться – это значит предчувствовать, предугадывать, сжимать кулаки, затаивать дыхание. Нет. Просто ждать: будет или нет. И при этом с одинаковым равнодушием относиться к обеим вероятностям… Потому как нЕравнодушие – это ведь, тоже, ядрена вошь не существительное. Это, ядрена вошь – глагол.
Хорошо бы, кто-нибудь сейчас подошел и объяснил бы что правильно, что неправильно, что честно, что не честно и напоследок, взяв за руку, доброжелательно добавил: НЕ ПАНИКУЙ…
Это все дождь, дорогой дневник… Но боги, к то бы знал как я его ждал… как… как чуда наверное…
Отпустите меня в мой сон -
Там поёт серебристый дождь,
Там заждался меня мой конь,
Но следов в траве не найдёшь;
Там горит на окне свеча -
Дом, в котором помнят и ждут,
Где меня не тронет печаль,
Где беда и боль не найдут.
Дождь омоет на ранах кровь.
Я вернусь наконец домой,
Там родится музыка вновь
Серебристо-лёгкой струной,
Там ладони хранят тепло,
Что дарил нам живой огонь...
Дождь, шурша, стучится в окно
Через лапы сосновых крон.
Отпустите меня в мой сон,
Там застыли стихи в огне.
Этот дождь - он пришёл за мной,
Это дождь вспомнил обо мне.
Смотрит осень в мои глаза:
Неподвижно-янтарный взгляд.
Чёрной птицей небо в слезах...
Кто сказал, что нельзя назад?!
Лабиринт размытых дорог
Рассечёт дождя серебро.
Кто измерит проклятья срок,
Прочитав слова над костром?
Сине-бархатный взмах крыла,
Серебристо-печальный звон -
Это смерть за мною пришла,
Отпустите меня в мой сон...
(с) Тэм Гринхилл
Не знаю, как там всех обычн...
[Print]
Вишневая