я всегда дико раздражен. Нет ничего более страшного, чем включить при мне утра верхний свет. Убить могу. Отчаяние захлестывает полновесным девятым валом с картины художника Айвазовского... Сквозь отупевающий спросонья мозг вырисовывается нерадостная перспективка предстоящего дня, полуторачасового путешествия на работу, больного хворобья, толпа в метро пышущая жаром и потом в твои ноздри и шумом в твои уши, туннели , блюющие синими поездами с завидной нерегулярностью, премерзкий привкус во рту, после чашки кофе, хворобей вопящий о недопустимости этой чашки, минискандал с начальством и удар лбом об стол, чтоб не спать... Сигареты, имеющие привкус горящей пакли, обед из ненавистноо мне супа, за то за 15 рублей.... Дорога домой и вечернее тупилово, являющееся из всего этого самым светлым моментом... Боже, ну и день ты мне подкидываешь... Умереть хочется уже вчера.