Однажды просыпаетесь вы утром. А у вас голова - что ведро с болтами, звенит динькающим чугунием, твердая , как железная болванка для шестерни и по ходовым, мыслительны и глазооткрывательным функциям явно не превосходит любую наковальню. Мало того - при этом еще и болит так, что пытаешься ей постучать тут же о первую попавшуюся стенку, в надежде на то, что боль внешняя сможет хоть на секунду заместить внутреннюю. И пьешь три таблетки анальгина сразу и пытаешься уснуть. Но вместо этого проваливаешься почти что в Серую комнату. Только хуже - тут ты плаваешь в прозрачно-зеленоватом растворе сильнейшей боли, в вязком киселе событий, на которые не влияешь, в горячей слизи сових мыслей, которыми даже не владеешь. И сквозь вот этот сон проживаешь примерно часа три, пока не начинает хоть чуток отпускать. А тут кстати как раз начинает долбиться и проситься наружу сердечко, про которое было забыл и решил. что оно таки выкинуло белый флаг и переметнулось на товю сторону. Ан нет - не тут-то было! Старый нахохленный воробей только сделал вид, что он , дескать, будет с вами сотрудничать. Нет, вовсе нет - эта стрелянная сволочь давно поняла, что надо выждать, выбрать момент, а уж потом начать свои корчи и дрожи, когд будет зритель, когда тебе больше всего нужен покой. И ту-то он начинает свой безумный танец-лихорадку. И прыгает пока не зальешь его и не утопишь его всклокоченные перья в валокордине.
Погода что ли меняется?