Увидел случайно эту репродукцию.



И так мне захотелось туда.
В запущенный старый сад за окном. С беседкой, которую увивает плющ, некогда буйный, а теперь смирившийся, пожелтевший и поникший. С паутиной дорожек и тропинок, на которых взбухли бурые вены корней.
С гамаком между старых сосен, который поленился отвязать, пока было сухо…
В траве проступают потерянные за лето мелочи: шарик от пинг-понга, детская лопатка, битая жизнью оловянная ложка, блестящая из последних сил монета…
А дома горячий чай и банка протёртой чёрной смородины. И старый деревянный стол, свидетель поколений.
Пробив ложкой сахарную броню под крышкой, ты вознаграждён терпким летним запахом и трепетной мякотью округлых ягод.
Под мерное «кап-кап» по подоконнику ты не спеша пьёшь чай, заедаешь сушками с вареньем и ни о чём не думаешь, отдавшись течению жизни…
А потом ты берешь теплое одеяло, выходишь в сад, пару минут наполняешься запахами грибов, сырой травы, шорохом листьев, стуком далёкой электрички… Сворачиваешь в гамаке толстый кокон и закукливаешься.
До весны.
До следующей жизни…